Он набрел на ручей. Вода была мутной, с маслянистым отливом. Он наклонился, желая умыться, смыть вечную грязь сражения. Его руки в стальных перчатках коснулись воды. И он увидел. Отражение. Пустой шлем. Темная прорезь для взгляда, из которой не светились глаза. Только чернота. Глубокая, бездонная чернота. Он поднял руку к лицу – вернее, к тому месту, где должно быть лицо. Сталь встретилась со сталью. Ни плоти, ни тепла. Только холодный, неживой металл. Ужас должен был охватить его. Паника. Отчаяние. Но ничего не пришло. Только холодное осознание факта: под латами не было тела. Не было лица. Был ли он когда-то человеком? Или демоном? Или чем-то иным? Память молчала. В ней были лишь обрывки сражения, клинки, заклинания, боль других, но не его собственная. Он был пустой оболочкой, ходячей могилой для самого себя.
Он пошел дальше, оставив ручей позади. Его шаги отмеряли ритм небытия. Он прошел мимо сгоревшей деревни. Обугленные скелеты домов, тишина, нарушаемая лишь треском остывающих углей. Ни плача, ни стонов. Только пепел. Он подошел к фигуре, сидевшей на корточках у развалин. Человек? Старик, лицо в саже, в руках обгоревшая кукла. Старик поднял на него глаза. Глаза, полные такой бездонной скорби, что ее хватило бы на сто душ. Но когда взгляд старика встретился с пустой прорезью шлема, скорбь сменилась животным ужасом. Старик вскрикнул, нечеловеческим голосом, отполз, крестясь дрожащей рукой. "Нежить! Проклятый! Уйди! Унеси свою погибель отсюда!" Рыцарь хотел сказать… что? Что он не принесет вреда? Что он ищет? Но что мог сказать пустой шлем? Он лишь стоял, немой свидетель чужого горя, которое не мог разделить. Старик выл, закрывая лицо руками. Рыцарь развернулся и пошел своей дорогой. Слова старика висели в воздухе: "Погибель". Была ли это его суть теперь?
Дорога привела его к мосту через мутную, медленную реку. У моста стояла фигура в плаще, с посохом. Не старик, не воин. Лицо скрыто капюшоном, но чувствовалась… сила. Древняя, как камни под ногами. Рыцарь остановился. Пустота внутри не дрогнула, но что-то заставило его замереть.
"Идущий в Пустоте," – голос был тихим, но он прозвучал прямо в его сознании, минуя уши, которых у него, возможно, не было. "Ты ищешь то, что не вернуть." Рыцарь не ответил. Не мог. "Я чувствую дыру, где была твоя сущность. Как рану в самой ткани мира." Фигура сделала шаг вперед. "Они звали тебя Каином? Молотом Тьмы? Имена стерлись, как и твоя душа." Знакомое имя? Каин? Ничего. Только смутный отголосок былой мощи.