И вновь воскреснут, оживут виденья старины глубокой.
И дивный парк, и старый пруд. Улыбка девы светлоокой…
Когда закончится война, нас встретят радостно у входа,
И скажут нам, и скажут нам:
– Где вы были, господа,
Четыре долгих этих года?
Когда закончится война, в изнеможеньи отдыхая,
Я припаду смиренно к вам, лишь воздух прошлого вдыхая…
Где вы, прекрасныя деньки? Россия, милая Россия…
Как дым разсеялися вы, иль вас дождем заморосило?
В душе художника
Картину эту написал художник.
Сначала на подрамник холст он прикрепил.
Поставил пред собой мольберт-треножник…
И Жизнь он краской написать решил.
Каким же будет сам сюжет?
Ведь замысел хорош, но сложен в исполненьи.
Пейзаж иль, может быть, портрет?
Не натюрморт, понятно. В этом нет сомненья.
Творец, Отец и Властелин
Судьбы людской в сюжет замыслил воплощенье.
Он белой краской чистоты
В душе художника создал благоговенье.
Ну, вот, грунтовка высохла – и можно начинать.
В палитре волшебство смешало краски.
Кисть ожила, вернулось время вспять -
Вот мама, вот букет, вот бабушкины сказки,
А здесь ручей, через который прыгали, как зайки,
Где светотенью – запахи цветов;
Там маленьких ромашек светлые лужайки,
Как пёстрые обложки в сборниках стихов.
Вот мастихин виток судьбы
Выводит крепкою рукою.
И горизонт из-за волны
Искрится синей бирюзою.
А в штиль убрали паруса.
Холсты задвинули на полку.
Залюбовались небеса
Загадочною девушкой в двуколке.