Он не ответил и смотрел в камин, где догорал дуб. В этот вечер даже огонь казался равнодушным.
В его голове стучало только одно:
"Что пошло не так?"
Четыре года назад он был победителем. Всенародно избранный. Его встречали в Кремле с улыбками. В Европе – с холодом, но с протянутыми руками. Он стоял между мирами, как канатоходец.
Но этот канат – оказался намазан маслом. Он поскользнулся. Когда отказался подписывать ассоциацию с ЕС – как будто толкнул страну в пропасть. С него смыли маску. Его начали ненавидеть те, кто вчера хлопал.
– Может, стоит выйти к народу? – сказал советник Бобров, робко подойдя к креслу.
– К какому? – голос Президента Украины был глухим. – К тем, кто с коктейлями и цепями? К тем, кто с автоматами? Или к тем, кто уже не верит никому?
Он поднялся. Медленно, словно в нём были мешки с цементом. Подошёл к окну. Там – аллея с ледяными деревьями. Спокойствие. Красота.
"А там, в центре, горит Киев. Мой Киев."
В голове вдруг всплыл голос отца. Грубый, резкий, издалека:
– Слабость – хуже предательства.
Он дрожал. От холода ли? От страха? От стыда?
– Готовьте вертолёт. – сказал он вдруг. – Всё. Мы уходим.
– Куда, Виктор Фёдорович?
Он посмотрел в глаза. Медленно, с каким-то усталым величием.
– Куда угодно, где ещё осталась тишина.
Пока собирались охрана, архивы, личные вещи, в Киеве рушилась власть. В Верховной Раде уже звучали речи о "узурпаторе". «Народный фронт» в экстренном совещании предлагал "немедленно устранить вакуум". Олигархи переключались на новые каналы. Люди в дорогих костюмах уже переписывали лояльность.
А где-то внизу, в сыром коридоре Межигорья, слуга по имени Степан прятал портрет Президента Украины за шкаф. Не по приказу. По инстинкту.
Вертолёт поднялся в воздух в 23:58.
Никто не попрощался. Ни один министр не пришёл. Даже пресс-секретарь исчез, как вода в песке. Только пилот – бывший военный, с натянутым лицом – спросил:
– Господин Президент, вы уверены?
– Поздно быть уверенным.
И вот – чёрное небо. Под ногами – огонь. За спиной – страна, которая его проклинала. Впереди – пустота.