И тут – свист. Резкий, наглый, самодовольный, как у тех, кто путает улицу с личной сценой для дебюта.
– Эй, кудряшка, ты просто огонь!
Я остановилась. Нет, не потому что испугалась или растерялась. А потому что во мне проснулся… театральный демон. Такой себе внутренний режиссёр, который сказал: «Сценарий простой, но актёр – хлам. Нужно срочно улучшить».
Обернулась.
Мужик. Лет сорока, может, больше, если считать усталость от жизни. Пиджак на нём был настолько мят, что мог бы получить гражданство в разделах секонд-хенда. Волосы – как у актёра из дешёвой рекламы шампуня «до». В руке – бумажный стаканчик кофе. Улыбка на лице такая, будто он только что рассказал сам себе анекдот и сам же в восторге.
Я повернулась к нему, поправила очки, иду – медленно, будто по подиуму.
– Это ты мне? – спросила я мягко, с почти детской наивностью в голосе.
Он выпрямился, как петух перед началом сезона спаривания. Грудь колесом, взгляд уверенный, как у человека, который вот-вот расскажет, что он «нормальный мужик».
– Конечно тебе. Кто ж ещё такая красотка?
– Хм, – я подошла ближе, заглянула ему прямо в глаза. – Ты точно уверен, что хочешь моего внимания?
Он кивнул и его самодовольная ухмылка расплылась ещё шире. Ошибка номер один.
– Ладно, – я улыбнулась. – Держи.
И аккуратно, без спешки, как будто это часть утреннего ритуала, взяла у него стакан с кофе. Он даже не сразу понял, что я делаю – стоял, замерев, словно камера застопорилась на кадре «до катастрофы».
– Спасибо, – протянула я, всё ещё мягко. – Утро без идиотизма – день зря. А тут прямо свежее, обжигающее. Как я люблю.
И – бульк. Вылела весь кофе ему прямо на голову. Медленно. С наслаждением. Как будто поливала комнатное растение, которое слишком громко дышит.
– ААА! – взвизгнул он, отшатнулся, хлопая глазами, как голубь, которому объясняют закон гравитации.
Кофе стекал по его лбу, волосы прилипли к лицу, рубашка стала пятнистой, как леопард с похмелья. Он выглядел так, будто только что проиграл спор вселенной.
– Ой… – протянула я с фальшивым сочувствием. – Наверное, я просто слишком красивая, чтобы пройти мимо, да?
Он открыл рот – наверное, собирался выдать нечто гениальное в духе: «ты психически больная!» Но я уже разворачивалась. Интересно, конечно, как он ставит диагнозы без мозгов и медицинского образования, но слушать – не входило в мои планы. Утро было слишком приличным, чтобы марать его об чьё-то потрясённое эго.