Как услышу я знакомый говорок:
«Наша Вологда – хороший городок!»
Словно ветерком обдует сердце,
Тёплым, чистым, хвойным ветерком,
И от грусти никуда не деться:
Жалко расставаться с земляком.
Как да что там? – на ходу вопросы,
А перед глазами – всё одно:
Улочка, снега, рассвет морозный
И твоё кудрявое окно.
Будто бы деревья, над домами
Стынет дым, белёс и недвижим.
А деревья вдоль посадов сами
И твоё кудрявое окно.
Ты проходишь в этот час под ними,
Задеваешь ветки невзначай,
И пушится, как бывало, иней
Горностаем на плечах…
Почему-то вижу только это,
Слушая рассказы земляка
О кварталах, выросших за лето,
О домах, глядящих свысока.
Видно, так порой бывает с нами:
Спрашиваем мы про города,
Слушаем дивясь, а вспоминаем
В них кого-то близкого всегда.
Так и я – вот задаю вопросы,
Ну, а сам – в далёком далеке…
Вологда моя светловолосая
С искоркой-снежинкой на щеке!