Он сбиваются, идя по черному компасу.
Они нарисованные персонажи по комиксу,
Он до самого конца от взора зрителя скрывается,
Дошедший до финала, проигравший её конкурсу.
Уселись за круглый стол переговоров,
На брудершафт его боль и её безразличие,
Апатия кормит советами, что нет уже уговоров.
Утихло унынье бестолковых споров,
И осталось на вес золота у него одно отличие,
Давно переродились оттенки миноров.
Куда он будет дальше смотреть,
Если нет пред ним её глаз изумрудных?
Скорее всего, как и всегда, будет молча терпеть.
Уже запылившуюся на полке надежду греть,
Неоново – рыжих, поцарапанных красок трудных,
Ему не повторить в её имени, чтобы прозреть.
Посреди них будущее и какое-то прошлое,
А действительности и не читается запах.
Благие советы надзирателей пошлых —
Неискренние, сыпучие и крайне дошлые,
Пытаются вырваться зайцем в лисьих лапах,
Барахтаясь в траве зеленой, скошенной.
Тоска раскидала улики повсюду, вокруг,
Замерзшие мысли их подбирают втихаря,
Его настоящее прячет в кокон паук.
В груди давно уже заросший травою яруг,
Но как признаться, что он – это я?
А она убеждена мной, что я – её друг!
– Ого себе! (восторженный смайлик) Это ты написал? Почему ты раньше мне не говорил, что умеешь переплетать строки рифмами. Милый, напиши про меня стих о том, что ты любишь меня! Ведь ты же меня любишь?
– Конечно люблю, милая, вот рискни тебе сказать, что не любишь, ты же скушаешь меня по кусочкам, поливая соусом ревности. Шучу! Я попробую написать, когда будет время и желание, хорошо? Давить не нужно на меня, ты же знаешь, я этого не люблю.
– Хорошо, хорошо, конечно! Ну, стих мне понравился, хотя, честно говоря, с первого раза я слегка запуталась в ритмике. Потом прочитала еще раз и въехала в суть. Блин, ну строки «Но как признаться, что он – это я? А она убеждена мной, что я – её друг!» меня прям зацепили за живое, хорошо резюмированные, я считаю. Спасибо за стих! Целую! (целующий смайлик)
| Вечер вторника. |
– В течение дня я думал о том, с какого момента человек считается писателем? С первого штриха шариковой ручки на листке? Что он должен сделать, сотворить, вылепить из букв, чтобы стать литератором? Вот, допустим, текстовые блогеры могут считаться драматургами слова, если они каждый день печатают посты и порой не маленькие для своего веб журнала-блога? Или писателю нужно издаться в бумажном виде? Книгу, которую можно потрогать, понюхать, послушать, как листаются страницы. А как же тогда электронщики? Они же тоже пишут самосвалы строк и не погружаются в типографское дело даже косвенно. И вообще книга, когда становится именно той книгой, которой мы считаем фолиантом, в который можно окунуться с головой? Брошюра, журнал, альманах. Они же родственники с книгой, в каждом из них может содержаться почти такая же, одинаковая информация.