Иногда – отравлены сравнениями.
И тень, которую мы гоним – оказывается нашей собственной болью, неразделённой и непонятой.
Практика: «Послушай тень»
Найди момент тишины.
Представь, что перед тобой – ты. Только в облике той самой эмоции: злости, ревности, зависти.
Посмотри на неё внимательно. Не суди. Не оправдывай. Просто спроси:
– Откуда ты?
– Что ты защищаешь?
– Чего ты боишься, что я не замечаю?
Теперь спроси себя:
– Это про другого? Или про меня?
– Где я чувствую себя покинутой?
– Что я прячу за этой злостью?
Поблагодари её.
Даже если ответов не было. Даже если ты просто поплакала.
Тень, которой дают голос – перестаёт шептать разрушением.
Расклад: «О чём говорит моя тень?»
Какое чувство сейчас сильнее всего влияет на меня?
Где его корень? В прошлом, в настоящем, в чьих-то словах?
Это про реальность – или про мою боль?
Что хочет быть понятым через эту эмоцию?
Что поможет мне обнять свою тень – а не отвергать её?
Ты не плохая, если чувствуешь.
Ты не слабая, если плачешь или злишься.
Ты не сумасшедшая, если тебя накрывает.
Ты – настоящая.
Просто иногда тень говорит громче, чем свет.
И это – нормально.
Иногда чувства – ключ к правде, которую ты прятала даже от себя.
Иногда – зеркало боли, которую ты давно не видела.
И то, и другое – не повод для стыда.
А повод – для честности.
И ещё…
Тень – не враг. Это ты, только неуслышанная.
И если ты услышишь её – она перестанет звать тебя через бурю.
И просто – станет твоей частью.
Принятой. Ценной. Своей.
☽ Глава: Когда тебя не слышат
о тишине, что становится голосом
Иногда ты зовёшь – и в ответ только тишина.
Падаешь на колени,
сжимаешь в ладонях землю,
кричишь небу:
«Где вы?»
А в ответ – ничего. Ни голоса. Ни знака. Ни воздуха.
Я помню, как это.
Когда пропал мой муж, я ещё не знала, что больше не увижу его.
Но душа знала. Мир уже начал шептать —
не словами, а искажениями:
телевизор, что включался сам по себе ночью,
птицы – чёрные, с оранжевыми клювами —
окружившие дом кольцом, как будто провожали душу.
В те дни я часто сидела во дворе, на сырой земле, у старой яблони,
вся в грязи и мокрой траве,
и мне казалось, что я умираю – не телом, а душой, которая выходит из меня через крик.
Это был не плач. Это был вой.
Животный. Первобытный.
Из самой глубины, женщины не знающей, как защитить ребёнка,
мир, дом, себя.
Я звала всех —
Бога, Ангелов, Высшие силы.