– Избавляешься от просроченного? – поинтересовалась она.
– Боюсь, что у этой древности срок годности установить уже невозможно, – обречённо отозвалась я. В коробочку были свалены и старые блески для губ от Oriflame, и подводки Bell… Как в воду смотрела, когда думала о том, как современные школьницы отозвались бы о моей косметике.
– Некоторые старые лаки от Avon до сих пор у меня отлично ложатся, – политкорректно поведала Маринка.
Ах ты, лапочка.
Никита, наконец, снова обрёл дар речи:
– Вера, ты же не хочешь сказать, будто всё это означает визит родителей?
– Не хочу, – качнула головой я.
– Но тогда…
– Что – тогда? Надоело жить в бардаке. Пусть всё будет новым!
– Она вчера устроилась на новую работу, – пояснил брат для Марины.
– Поздравляю!
– Спасибо. Если нет денег на роскошный ремонт, это ещё не значит, будто здесь невозможно навести уют.
– Правильно, – поддержала Марина, – я недавно читала, что гармонизация пространства вокруг приводит к гармонизации всей жизни…
– Но не в таких же масштабах! – изумился Никита. – Квартиру не узнать. Хочешь сказать, будто одна всё это организовала?
– А ещё к нам завтра приедут специально обученные люди и организуют вывоз книг.
– Каких книг?
– С антресолей. Из коридора. Там полно и раритетных вещей, и таких, которые уже никто никогда не будет читать.
– За это заплатят?
– Сомневаюсь, что много. Зато сколько появится места для классики и вообще для новых книг! Я ведь даже новую Гавальду не могу себе позволить купить – поставить некуда, а если положить, то затеряется в квартире среди прочего хлама…
– Теперь уже не затеряется, – засмеялся Никита.
Он отправился к себе в комнату, чтобы переодеться, но буквально через минуту снова появился на пороге с гневным воплем:
– Вера, куда ты дела мою футболку?! Ты, случайно, не…
Я внутренне съёжилась.
– Постой, как она выглядела?
– Такая, серо‑зелёная…
– Отличный цвет для футболки! – фыркнула Марина.
В который раз я почувствовала, что до сих пор не могу смотреть на неё без неловкости…
– Футболка, – пытаясь уцепиться за это, как за спасательный круг, я вопросительно взглянула на брата.
– Именно, – кивнул он, – там ещё такая молния на плече.
– Я её выкинула, боюсь, – сокрушённо призналась я.
– Что? Мою футболку?!
– Я думала, это что‑то вроде тряпки…
– Моя любимая домашняя футболка!