Не помогает.
Страх поднимается только выше, душа меня обреченностью, отдаваясь гулким набатом в ушах. Почему я решила, что смогу оставаться спокойной, пока дракон будет выбирать одну из нас? Как товар на прилавке: очевидно, что по оберткам.
Моя среди них ярче всего…
Не выдержав запредельного напряжения, я все же опускаю голову вниз, наплевав на приказание директрисы «держать лицо и улыбаться». Пусть накажет, но это будет уже потом.
Сейчас… Дракон приближается. Стук его шагов по каменному полу резонирует с воздухом. Громче. Сильнее. Мучительнее. Пространство затапливает запредельная давящая сила: кем бы ни был этот лорд Аш Хар, очевидно, что он очень силен.
«Только не я… не я… – повторяю про себя как молитву. – Пожалуйста, пусть он не заметит меня. Только не я».
Вот только я и сама не верю в это. Чертово платье на мне – как красная тряпка для быка.
Слишком поздно понимаю, что больше не слышу шагов, и все же заставляю себя медленно поднять взгляд, чтобы тут же встретиться с мерцающей черной бездной. Именно такие ассоциации возникают, когда я смотрю в глаза дракона, остановившегося передо мной, напрочь игнорируя других девушек.
Он высокий, на две головы выше меня. Возраст… сложно сказать, драконы живут очень долго, но навскидку довольно молод – я дала бы ему лет тридцать. Серебристые волосы свободно лежат на широких плечах и спине. Красивое лицо, словно вылепленное с древнего божества – как и у всех представителей этой расы. Темные, хищные брови вразлет, прямой аристократический нос, острые скулы, о которые можно обрезаться. И опасный, порочный изгиб четко очерченных губ.
Богатая одежда, полностью черная, лишь подчеркивает высокий статус ее обладателя, и я осознаю: передо мной стоит далеко не простой дракон, он привык, чтобы ему подчинялись беспрекословно.
Внутренне я холодею, понимая, что задуманное мной теперь висит на волоске. Вовсе не такого представителя их рода я ждала. Кого-нибудь попроще… или постарше, быть может.
Дракон в ответ тоже рассматривает меня. Я вижу, как его медленный взгляд лениво-оценивающе скользит по моему лицу и волнам иссиня-черных волос, перекинутых через плечо. На миг останавливается на груди, приподнятой тесным корсетом платья, и движется дальше, заставляя меня внутри яростно биться от протеста.
Я буквально физически ощущаю этот взгляд – оценивающий, чисто мужской, и исступленно молюсь про себя: – «Пожалуйста, выбери не меня!»