Анастасия стояла босиком, с кружкой чая в руке. На карте – линии, стрелки, флажки разных цветов. Она наносила их вручную: синие – маршруты старых поставок, красные – новые связи Горина, жёлтые – имена тех, кто ещё может помочь. Или предать.
На одном из фото – Чеканов. На другом – Горин. Ещё ниже – серое лицо без имени: Алексей Стронский. Стрелок. Под ним – прочерченный жирной линией вопрос.
Максим сидел у окна. Пил кофе, молчал. Учился у неё молчать – точнее, не вмешиваться, пока она строит войну.
– Банки? – спросила она, не глядя.
– Всё, как ты говорила. После твоего «исчезновения» все активы в «Восточной группе» отошли Горину. Через подставные.
Чеканов оформил часть логистики на фиктивную фирму – «Сплайн-сервис». Но она пуста – только прокладка.
– Паспорта?
– Под чужими именами. Операции идут через Кипр. Там юрист – бывший твой. Переехал и стал вдруг «честным».
– Идиоты, – сказала она. – Думают, если я ушла – то умерла. А мёртвые не возвращаются.
– Ну… по статистике – нечасто, – пробормотал Максим.
Она чуть усмехнулась, но не отвлеклась.
– Мне нужен доступ к внутренним документам “Сплайн-сервиса”. Финансовая модель, список учредителей, цепочка выводов. И кто из старых бухгалтеров живой.
– Это не быстро.
– А я и не спешу. Я точу нож.
Через час в комнату вошла Елизавета Фомичёва.
Худая, как палка. Сухое лицо, очки в тонкой оправе, прямая чёлка. Когда-то она считалась самым надёжным бухгалтером Городецка. Теперь жила в пригороде, торговала налоговыми лазейками и хранила чужие тайны за наличные.