Даже его попытка «загадочно улыбнуться» вчера закончилась тем, что клиент озабоченно спросил: «У тебя что, зуб болит?»
Грег уже собирался налить себе ещё текилы (пятую за вечер), когда заметил, как за стопкой тянется чья-то рука.
– Эй, это же моя… – начал он, но было поздно.
Незнакомка выпила его текилу одним махом, хлопнула стопкой по стойке и сказала:
–Знаешь, парень, с такими грустными глазами тебе нужно не пить, а…
Но что именно «нужно», Грег так и не узнал – в этот момент раздался звон разбитого стекла, и все бросились к источнику шума.
– Типично, – вздохнул Грег, доставая совок. – Даже когда наконец-то со мной заговаривают, всё равно что-то идёт не так.
После очередной смены Грег вывалился на крыльцо бара, едва волоча ноги. Дождь лил как из ведра, а его любимая кожаная куртка (купленная по акции «2 по цене 3») осталась дома.
– Ну конечно же, – проворчал он, – идеальный конец идеального дня.
Он вошел внутрь и тут его взгляд упал на чёрный зонт, забытый у входа. Роскошная вещь – с резной деревянной ручкой и каким-то загадочным узором на куполе. «Ну хоть в дождь не промокну,» – подумал Грег, с наслаждением представляя, как завтра какой-нибудь важный чинуша будет искать свою потерю.
Он щёлкнул кнопкой, и зонт раскрылся с элегантным шелестом. В этот момент в голове Грега промелькнула мысль, которую он носил в себе уже пять лет: «Хочу, чтобы меня наконец заметили!»
И тут…
В баре, куда он только что вошел, раздался громкий стук падающего стула. Грег обернулся – и застыл с открытым ртом.
Каждая женщина в радиусе двадцати метров будто по команде повернула голову в его сторону. Блондинка у стойки, только что с презрением отвергавшая его коктейль, вдруг облизнула губы:
– Ого… какой мужик…
Рыжая в углу, которая весь вечер делала вид, что не замечает Грега, вдруг уронила бокал:
– Эта борода… я представляю, как она щекочет…
Даже тётя Люда, уборщица, чей возраст был загадкой даже для неё самой, вдруг поправила причёску и томно вздохнула:
– А ведь крепкий… как в мои молодые годы…
Грег почувствовал, как по его спине побежали мурашки. Не те приятные, когда тебе шепчут что-то на ушко, а те, когда понимаешь, что случайно вызвал демона, а теперь не знаешь, как его обратно запихнуть.
«ЧТО ПРОИСХОДИТ?!» – мысленно завопил он, в то время как его руки сами собой закатали рукава, обнажая покрытые татуировками предплечья (которые, кстати, он сделал три года назад именно для таких случаев, но до сегодняшнего дня никто не оценил).