Лица не было – только тень под шлемом и два синих огня (глаза? экраны?), пульсирующих в такт с чёрными венами, опутывающими броню.
"Привет, братик."
Голос брата. Но не того, которого помнил Виктор – этот звучал как скрежет механизмов под водой, как шёпот тысячи голосов, говорящих одновременно. В нём была знакомая интонация, тот особый оттенок иронии, который Виктор помнил с детства, но искажённый, словно пропущенный через фильтр нечеловеческого сознания.
"Ты долго шёл. Но это было неизбежно."
Виктор попытался встать – не смог. Броня не слушалась, сжимая его, как змея свою жертву. Он чувствовал, как суставы скрипят, как кости трескаются и срастаются заново, перестраиваясь под новую форму.
"Что… что это за место?" – голос Виктора звучал хрипло, словно он не говорил много дней.
Фигура на троне подняла руку – пальцы растянулись, превратившись в чёрные щупальца, коснулись его лба. Прикосновение было холодным и обжигающим одновременно, словно жидкий азот на коже.