Хорошо. Нет романтического спасителя. Нет гуру. Но есть еще один, самый коварный кандидат на эту роль. Ты ждешь, что тебя спасет Успех. Признание. Статус.
Ты веришь, что если ты заработаешь достаточно денег, то твои проблемы исчезнут. Деньги купят тебе комфорт, безопасность, развлечения. Они заткнут дыру в твоей душе. Если ты станешь знаменитым, если тобой будут восхищаться, то любовь и обожание миллионов людей заполнят твою пустоту. Если ты достигнешь высокой должности, получишь власть, то ощущение собственной значимости и силы излечит тебя от чувства неполноценности.
Ты видишь в этом логику. Ты думаешь: «Моя боль – от нехватки. Мне не хватает денег, признания, уважения. Если я это получу, боль уйдет». И ты бросаешься в гонку. Ты работаешь по 16 часов в сутки. Ты жертвуешь сном, здоровьем, отношениями. Ты идешь по головам. Ты постоянно сравниваешь себя с другими, пытаясь их обогнать. Твоя жизнь превращается в бесконечный марафон за внешними атрибутами.
Каждая новая ступенька в этой гонке – новая должность, новый проект, новая сумма на счете – дает тебе короткую передышку. Прилив дофамина. «Вот, я молодец. Я чего-то стою». Ты покупаешь дорогие вещи, ездишь в экзотические места, фотографируешься на фоне атрибутов успеха и выкладываешь это в соцсети. Ты строишь вокруг себя красивый фасад, который кричит всему миру: «У меня все в порядке! Я счастлив! Я победитель!»
Но что происходит на самом деле, когда ты остаешься один? В тишине своей дорогой квартиры, в одиночестве своего роскошного автомобиля, ночью, когда выключены все экраны. Что ты чувствуешь?
Ты чувствуешь все ту же трещину. Все ту же пустоту. Все тот же холодный, липкий страх. Ты обнаруживаешь, что деньги могут купить тебе комфортную кровать, но не могут купить крепкий сон. Они могут купить тебе развлечения, но не могут купить радость. Они могут купить тебе общество людей, но не могут купить близость.
Ты обнаруживаешь, что признание – это наркотик. Тебе нужно все больше и больше лайков, все больше комплиментов, все больше восхищения, чтобы поддерживать иллюзию своей значимости. Но внутри ты знаешь, что они любят не тебя, а твой образ, твой фасад. И ты живешь в постоянном страхе, что однажды они увидят, кто ты на самом деле, – испуганный, треснутый, пустой человек за этой блестящей обложкой.