Глава 1. Клоуны у руля: кто решает за тебя
Тебя учили, что терпение – это добродетель. Золото. То, что отличает зрелую личность от капризного ребёнка. Тебе говорили: «потерпи», и в этом слове звучало обещание. Обещание, что после этого «потерпи» наступит «лучше». Что боль уйдёт, ситуация разрешится, награда найдёт своего героя. Терпение было инвестицией. Ты вкладывал его, стиснув зубы, в надежде на будущие дивиденды. В повышение, в примирение, в понимание, в спокойствие, в то самое мифическое «счастье», которое всегда маячит где-то за горизонтом. Ты был прилежным инвестором. Ты вкладывал дни, месяцы, годы своего терпения. И вот ты стоишь посреди своей жизни, оглядываешься и пытаешься понять, где твой счёт. Где твои проценты. А счёта нет. Есть только огромная, зияющая дыра. Потому что тебя обманули. Терпение – это не золото. В современном мире терпение – это новая валюта нищеты. Валюта, которой ты расплачиваешься за право быть использованным, за право медленно исчезать, за право на собственное истощение. И самое страшное – ты платишь ей добровольно.
Это самая дешёвая и самая доступная валюта для тех, кто стоит у руля. Для тех самых клоунов из прошлой главы. Для начальника, который просит «войти в положение» и поработать ещё пару часов бесплатно. Для партнёра, который обещает измениться, но только «позже, не сейчас, не дави». Для родственников, которые знают, «как тебе лучше», и просят просто потерпеть их заботу. Им твоё терпение не стоит ничего. Это бесплатный ресурс, который они черпают из тебя безлимитно. А для тебя? Для тебя это самая дорогая валюта. Потому что ты платишь не деньгами. Ты платишь временем своей жизни. Энергией. Нервными клетками. Утраченными возможностями. Ты платишь самим собой. Каждый акт терпения, когда внутри всё кричит «нет», – это микроскопическая продажа собственной души. Ты отдаёшь кусочек себя в обмен на иллюзию стабильности, на призрачную надежду, что однажды всё окупится. Но эта биржа мошенническая. Курс всегда падает. И в конце концов ты обнаруживаешь, что обменял всего себя на пустоту. Ты стал банкротом в собственной жизни.
Вспомни свой рабочий день. Не особенный, а самый обычный. Утро, когда ты открываешь почту и видишь письмо от начальника, написанное в одиннадцать вечера. В нём нет ничего срочного, но сам факт его существования – это тонкий укол, напоминание, что работа не заканчивается никогда. И ты терпишь. Ты не отвечаешь: «Какого чёрта ты пишешь мне в нерабочее время?», ты просто открываешь и читаешь. Потом совещание. Бессмысленное и беспощадное, где люди переливают из пустого в порожнее, надувают щёки и говорят умные слова, за которыми нет ничего. Тебе хочется встать и сказать: «Мы все занимаемся ерундой. Давайте просто пойдём и сделаем хоть что-то полезное». Но ты сидишь, смотришь в стол, рисуешь в блокноте и терпишь. Ты ждёшь, когда этот фарс закончится. Потом коллега сваливает на тебя часть своей работы, потому что у него «завал», а ты «так хорошо с этим справляешься». Ты хочешь сказать: «У меня тоже завал. И я не твоя личная помощница». Но ты вздыхаешь, говоришь «хорошо» и терпишь. Потому что не хочется конфликта. Потому что так проще. Ты ждёшь повышения, которое тебе обещают уже второй год. «Вот закроем этот проект, и тогда…». «Сейчас кризис, надо немного потерпеть…». И ты ждёшь. Ты превращаешься в профессионального ждуна. Ты платишь своим терпением за право оставаться на месте, которое тебя выжигает. Ты покупаешь на него стабильную зарплату, которая едва покрывает расходы на психотерапевта, чтобы справляться со стрессом от этой самой работы. Это не сделка. Это кабала.