И главное – быстро! Очень быстро! – Он понизил голос, но так, что Толян всё равно слышал. – Я за прошлый месяц семь штук баксов срубил. Чистыми! Прикинь!
Мишаня приподнял брови.
– Да ну нахуй! Семь штук? Долларов? За что? Продал права?
– Не, за тексты! – торжествующе заявил Санёк. – Два десятка рассказов для одного онлайн-журнала. Три сценария для подкастов. Куча постов для блогеров. И всё это через грёбаную нейросеть!
Толян почувствовал, как его сонная апатия начала потихоньку испаряться. Семь тысяч долларов? За месяц? Это было больше, чем его зарплата за три месяца, с учётом всех его премий, которые Семён Игнатьевич вечно забывал выплатить.
– Нейросеть? – Мишаня поморщился. – И она за тебя всё пишет? Так себе перспектива для писателя…
– А я и не пишу! – Санёк хлопнул себя по лбу. – Я придумываю! Придумываю гениальные промты! Понимаешь? Весь фокус – в промте! Вот где настоящее искусство! Так могут только гении!
Фишка в том, чтобы сформулировать его так, чтобы нейросеть выдала конфетку! Не просто «напиши рассказ про любовь», а… Он оглянулся, его взгляд скользнул по Толяну, но не задержался. – А например: «Напиши эмоционально насыщенный диалог в стиле раннего Бунина, где героиня узнает об измене мужа от его любовницы в переполненном трамвае во время грозы. Добавь детали: запах мокрой шерсти, звук рвущегося шёлка, чувство обречённости».
– Сечёшь? Детали и контекст решают!
Мишаня покачал головой, но в его глазах мелькнуло что-то – не то любопытство не то зависть.
– И что, получается читабельно?
– Читабельно не то слово, братан, – Санёк сиял. – Я ж тебе говорю, отрывают с руками! Не, ну правлю там пару запятых, может, абзац переставлю для динамики. Самое главное – это скорость! Я за вечер могу три таких рассказа написать и тут же продать! Рынок жаждет контента, Мишань! Жаждет! И платит! – Он достал телефон, что-то быстро пролистал. – Вот, смотри, только что пришла предоплата за новый пакет…
Толян отвернулся к окну, но уже не видел мелькающих деревьев. Перед его внутренним взором плясали цифры семь тысяч долларов в месяц. Рассказы, промты, гениальные промты.
Слова врезались в его уставшее сознание, как раскалённый гвоздь. Весь его план идеального, ленивого уик-энда начал трещать по швам. Шашлык? Гамак? Книжка? Да ну нахуй, семь тысяч долларов? За месяц? Без Семена Игнатьевича? Без духоты офиса? Без этих бесконечных, бессмысленных отчётов?