Библиотека современной литературы. Выпуск 7 - страница 2

Шрифт
Интервал

Родилась в маленьком посёлке Алексеевский Калужской области. Живёт в Санкт-Петербурге. Состояла в группе русских литераторов. С одиннадцати лет печаталась в районной газете «Искра». С 2022 года публикует стихи в сборниках издательства «Четыре» (Санкт-Петербург).

Лауреат премии «Призвание – писатель» (2022), награждена знаком «Золотое перо русской литературы» (2024).

О себе говорит неохотно: всё сказано в стихах. Любит поэзию Владимира Маяковского, Игоря Северянина, Михаила Лермонтова, а особенно – Марины Цветаевой.


В представленной здесь подборке произведений

сохранена авторская пунктуация.

«Отдыхаю от стихов аж до первых петухов…»

Отдыхаю от стихов аж до первых петухов.
Кукарекает – пора! Начинаем день с пера!
Загоняет кур петух. И перо летит, и пух.
Загоняю перо я до последнего огня.
Месяц рожками в окно – добры люди спят давно.

«Под ногами каша непогоды…»

Под ногами каша непогоды,
Завтра – минус, значит – гололёд,
Мы живём по графику природы,
Мчим по кругу, но всегда вперёд.
И мечтаем повстречать в грядущем,
То, что все печали утолит,
Думаем с надеждою о лучшем,
За детей всегда душа болит,
Ведь не можем мы не видеть тучи,
Что планете обещают мрак,
Но отвага в сердце, словно лучик,
Солнцем проявляется в делах.
Потихоньку тучи разгоняя,
Жизнь стремится всё преодолеть,
Рано нам ещё в щедроты рая,
Мы Земле готовы гимны петь.

«В переплёте дней с ночами…»

В переплёте дней с ночами
Книга пишется про жизнь,
С перспективами в начале.
Но судьбы любой каприз
Запятые расставляет,
Милует или казнит,
Том бессонница читает
И под утро пристыдит,
Коли мокрая подушка
Иль витаю в облаках,
Беспристрастная подружка
Даст рецензию в стихах.
На последней на страничке
Восклицаньем встанет крест,
Как итог на всём на личном,
Бог оценит этот квест.
Ну а дальше – муки ада
Или райские врата…
Всё – спешу, бежать мне надо,
На страничке – суета.

«Средь жизни суеты живём, как выживаем…»

Средь жизни суеты живём, как выживаем.
Обломаны крыла у трепетной мечты,
Мы ходим по земле, мы больше не летаем,
На белой полосе всё ж нюхаем цветы
И греем солнца луч на загорелом теле,
И любим тёплый дождь, чтоб плакать, не таясь,
И праздник-выходной, когда среди недели.
На чёрной полосе, стараясь не упасть,
Наедине с собой почти что не бываем,
Мы глушим тишину «платформой счастья – дзен»,
Средь жизни суеты живём иль выживаем,
Следующая страница