Цветение души. Тепло творчества и гармонии - страница 7

Шрифт
Интервал


Но Миранда не боялась. Она знала, что правда всегда пугает.

Однажды ночью, когда город уснул, она вернулась к нему. Лунный свет падал на лепестки, делая их почти прозрачными.

Она наклонилась ближе.

– Что ты знаешь? – тихо спросила она.

И тогда цветок заговорил.

Его голос был шёпотом времени, эхом слов, которые давно пытались стереть.

– Я знаю, как здесь исчезали люди. Я знаю, что под этой площадью лежат кости тех, кого забыли. Я знаю, что мои корни тянутся к ним, к тем, кому не позволили говорить. Я – память, которую хотят затоптать, но не могут.

Миранда замерла.

Она знала это. Всегда чувствовала. Но теперь слова, которые кружились у неё в мыслях, обрели голос.

Она смотрела на цветок, и ей казалось, что в его лепестках отражается всё: боль, утраты и тени тех, кто ушёл.

На следующий день она принесла воды и полила его.

Люди видели это.

И тогда они решили, что цветок нужно вырвать.

Но когда пришли, когда сломали его стебель и затоптали корни, он не исчез.

На следующее утро на площади снова цвёл цветок.

И так было всегда.

Потому что правду можно игнорировать. Можно делать вид, что её не существует. Можно даже вырывать её с корнем.

Но она всегда прорастает вновь.


Правду можно засыпать камнями, заглушить голосами и затоптать сапогами, но она всё равно прорастёт – из трещин, из боли, из памяти.

Она не требует разрешения на существование и не просит признания. Она просто живёт – в тенях стен, в эхе шагов по мостовой, в тишине, которую боятся нарушить. И чем яростнее её пытаются уничтожить, тем глубже она укореняется. Потому что правда – это не слово. Это не рассказ. Это дыхание самой земли.

«Хочу писать, творить и снова быть любимой…»

Хочу писать, творить и снова быть любимой.
И создавать миры… реальность, что съедают на корню.
Хочу кричать, что я устала быть притворно сильной,
Но в этой маске я всё время и живу.
Хочу к тебе, признать желанья слабость, силу
И раствориться в ласках тех, что только ты способен подарить…
Но я улыбку натяну и предпочту холодную могилу
Тому, что сможешь ты при жизни мне внушить.
Пройду тропой терзанья, робкого молчанья,
Ведь по углям горячим мне привычно плыть.
Мне проще испытать на физике терзанья,
Чем снова сердце в поиск той, утраченной, давно пустить.

Ольга Вологодская


Родилась в Вологодской области, выросла в Костромской (с. Павино). С 1988 года живёт в Крыму. Окончила Симферопольский государственный университет по специальности «история». А история как писателя началась после 40 лет. С 2020 года – член Интернационального Союза писателей и Союза писателей Республики Крым. В 2021 году окончила литературные курсы им. Чехова при Интернациональном Союзе писателей. Печаталась в сборниках «Современник», «Российский колокол», «Ковчег-Крым», крымско-татарской газете «Къырым». Публикуется в сборниках издательства «Четыре».