Сегодня ты назвал меня другим именем. Не тем, что в паспорте, а тем, каким я бываю только для тебя. Ты покраснел, но я поняла: это не опечатка, а признание.
Ты спишь, а я считаю твои ресницы – вдруг их число объяснит, почему меня так тянет к тебе? Законы Ньютона молчат. Гравитация – штука нечестная.
Я пишу о тебе стихи, но рву их. Ты не любишь пафос. Зато когда я смеюсь, ты прикрываешь глаза, будто запоминаешь звук. Вот и весь сонет.
Она копирует его привычки: пить кофе без сахара, подчёркивать карандашом книги. Он ловит себя на том, что цитирует её фразы в разговорах с друзьями. «Любовь – это плагиат души», – записывает она.
Мы с тобой – как разные материки. Ты – Европа: ухоженная, с историей. Я – Азия: немного потрёпанный, но с претензией на мудрость.
Он коллекционирует её смех: вчерашний – звонкий, сегодняшний – сонный, завтрашний – ещё не придуманный. Иногда достаёт из кармана и разворачивает, как конфетный фантик.
У неё руки, которые умеют гладить кошек, штопать старые книги и держать чужую боль, как свой зонт в ливень. Однажды я спросил: «Почему ты всегда холодная?» Она рассмеялась: «Это не я – это мир такой тёплый».
В 7:15 утра она всегда злится, что он снова забыл купить хлеб. В 7:17 целует его в щёку. В 7:20 он смеётся и думает, что это и есть счастье – мелкий бытовой ритуал, похожий на партитуру.