Я должна была рассмеяться. Должна была вежливо отказаться и уйти. В конце концов, странные люди с безумными историями – не редкость для писателей. Но что-то в его глазах, в тоне его голоса остановило меня.
– Я вас слушаю, – произнесла я, открывая чистую страницу блокнота.
Он сделал глоток из своего стакана и посмотрел в окно, на улицу, где сгущались сумерки.
– Я родился в 1846 году в семье графа Ордынцева, – начал он тихо. – И я умер в 1873, когда мне было 27 лет. Убит собственным отцом, пытавшимся уничтожить чудовище погубившее все поголовье скота и прислугу на нашей ферме.
Мои пальцы замерли над блокнотом. Я посмотрела на него с недоумением.
– Вы предлагаете мне записать вашу… биографию?
Он покачал головой.
– Свои мемуары я напишу сам, если когда-нибудь решусь. Я предлагаю вам основу для художественного произведения. Назовите это фэнтези, основанным на реальных событиях. – Он сделал паузу. – Или считайте меня сумасшедшим с богатым воображением, если вам так удобнее.
– Почему я? – спросила я. – Почему сейчас?
– Потому что я устал держать эту историю в себе, – ответил он просто. – Потому что через две недели исполнится ровно 152 года с того дня, как я стал вампиром, – его голос был тихим, но каждое слово казалось весомым. – Иногда нужно выговориться. Даже таким, как я.
Я должна была уйти. Заплатить за кофе и выйти из этого кафе, подальше от человека с явными психологическими проблемами. Но писатель во мне увидел историю – возможно, не ту, которую он предлагал, но определенно заслуживающую внимания.
– Допустим, я соглашусь записать вашу… историю. Что я получу взамен?
Александр улыбнулся, и его улыбка была неожиданно человечной.
– Бестселлер. И гонорар от него полностью ваш. Мне не нужны деньги.
– А что нужно вам?
– Чтобы правда не умерла вместе со мной, – просто ответил он. – Даже если она будет замаскирована под вымысел.
Я открыла блокнот и достала диктофон из сумки.
– Тогда начнем сначала. Расскажите мне о своей жизни.