50 дней.
Цифра вспыхнула в мозгу раскалённым шрифтом. Пятьдесят дней до того, как она навсегда вырвется из этого ада. Не через дверь, не через окно. Другим путём. Единственным, который казался возможным. Отчаяние, клокотавшее внутри, внезапно кристаллизировалось в ледяную, безупречную ярость. Пятьдесят дней. И точка.
План созрел мгновенно, как вспышка молнии. Ключ от гаража. Отец хранил дубликат в сейфе, но код… Она видела его однажды, когда он, уверенный в своей неприкосновенности, набирал его при ней. 0415. Дата основания его проклятой компании.
Тишина дома после полуночи была гнетущей. Сердце Лены колотилось так громко, что, казалось, разбудит весь особняк. Она проскользнула, как тень, в кабинет. Сейф. Дрожащие пальцы набрали цифры. Щелчок. Внутри лежали ключи. Не от машины – от его любимого «зверя». Мощного, хромированного Harley-Davidson Road Glide. Игрушка для больших мальчиков.
Гараж. Запах масла, резины и… свободы. «Харлей» стоял, как спящий хищник. Лена вскочила в седло, ноги едва доставали до педалей. Завелась с первого рыка. Глушитель был снят – Виктор любил, когда его слышат. Рёв мотора разорвал ночную тишину, эхом отразивших от стен гаража. Страх? Да. Но его затмил бешеный адреналин, волна ликования. Она рванула с места, ворота гаража с грохотом распахнулись под натиском стального тарана.
Холодный ночной воздух бил в лицо, вырывал слёзы, но это были слёзы восторга. Скорость! Дорога убегала под колёсами, огни города сливались в золотые реки. Она мчалась сквозь спальные районы, к окраинам, туда, где кончался асфальт и начинался другой мир. Мир, о котором шептались в школьных туалетах. Мир «Ночных Волков».
Место сходки – заброшенный автозавод на берегу замызганной речушки. Ещё за километр доносился грохочущий рок-н-ролл, смешанный с рёвом десятков моторов. Воздух гудел от низких частот и был пропитан едкой смесью выхлопных газов, гари, бензина и дешёвого пива. Свет костров и фар выхватывал из тьмы груды металлолома, разбитые корпуса цехов, толпы людей в коже и с татуировками. Хаос. Грязь. Жизнь.
Лена заглушила мотоцикл у края поляны, сердце бешено колотилось. Её дорогая, хоть и мятая, одежда, её лицо – всё кричало здесь «чужак». Она сделала шаг вперёд, но два коренастых парня в заляпанных маслом куртках – Боцман и Тиран