Когда он подъехал к дому, уже стемнело, окружающий лес приобрел загадочные очертания и только зарево далеко на западе говорило о том, что где-то близко город, где люди суетятся, спешат и грызутся за место под солнцем, которого не видно большую часть года.
Он вошел в дом, его ожидала жена. Она встретила его с азартным огоньком в глазах, живая и энергичная.
– Как прошел день? – спросила она, и он ответил, что день прошел неплохо, не желая вдаваться в хитросплетения корпоративного мира.
– Как прошел твой?
– Занималась фотографией, обрабатывала фото Дена.
– Здорово, у него, кстати, сегодня что-то вроде концерта в одном из клубов. Он нас приглашал.
– И что ты ответил?
– Что мы не сможем, по вечерам мы занимаемся тем, что пытаемся…
– Так и сказал? Знаешь, звучит не очень романтично. Но… мы ведь сегодня продолжим наши попытки?
Они поужинали и поднялись наверх. Он сел на кровати и смотрел на нее. Она была в коротком платье, едва прикрывавшем бедра, волосы падали на плечи. Она сняла платье, оставшись в прозрачном пеньюаре.
После они долго лежали, обнимаясь, без сил.
– Как ты думаешь, у нас получилось?
– Узнаем через пару недель. Спокойной ночи.
Он нежно поцеловал ее в макушку, расслабил мышцы одну за другой и провалился в забытие. Во сне он ехал по ночной трассе, слушал диско и думал. Думал о ребенке и том, в каком мире ему суждено жить, думал о сыне, которого у него не было.
***
Ден волновался. Это было не первое его выступление, но никогда еще зал не был настолько забит людьми. Публика собралась разношерстная, не только молодежь, слушающая тяжелый рок. А еще ему обещали неплохо заплатить, если, конечно, он и его ребята не залажают разогрев.
Перед публикой он выступал в последний раз много лет назад, еще будучи студентом, находясь в поисках себя. Играл тяжелую музыку, записывался в гаражных студиях, выкладывал записи в соцсети. Ден был романтиком и поэтом, прекрасно пел, и гитара в его руках творила волшебство. Все, кто когда-либо его слышал, сходились в том, что у него потрясающий голос и волшебные руки. Родись лет пятьдесят назад, Ден был бы кумиром миллионов, родись он в средние века, стал бы королевским бардом, любимцем женщин и искателем приключений, глотающим пыль дорог и запивающим ее вином. Но он родился в конце двадцатого века и играл музыку, которую все меньше понимало и не принимало новое поколение. Это был расцвет рэпа и хип-хопа, металл был мало кому интересен. И все утыкалось в необходимость промоушена. Будь в нем поменьше лени и побольше амбиций, или попадись на жизненном пути друг со связями и положением в обществе, он бы уже покорял вершины шоу-бизнеса и сердца шестнадцатилетних девушек, готовых тратить все карманные деньги на покупку его альбомов и билеты на концерты. И не только шестнадцатилетних. Ден мог бы гордиться своей внешностью, если бы обращал на нее внимание. Казалось, судьба раздала ему щедрые карты на префлопе, была благосклонна на флопе, обнадежила на терне, и он уже поверил, что получит флэш на ривере, но нет, судьба решила, что дальше он справится без нее.