Успех не спас. Он чуть не убил. Он чуть не убил в тебе всё живое, всё настоящее, всё тёплое. И то, что ты сейчас чувствуешь эту пустоту и боль, – это не провал. Это твой шанс на спасение. Шанс спастись от самого успеха. И начать наконец-то просто жить. Не блестящую, не впечатляющую, не идеальную. А свою. Единственную. Настоящую.
И первый шаг на этом пути – это перестать делать вид, что ты стоишь на пьедестале. И признать, что ты стоишь на краю пропасти. И только после этого можно начать искать, как научиться летать. Или хотя бы, как не упасть.
Глава 2 – Привычка притворяться
Это начинается незаметно. Как дыхание. Ты не думаешь, как это делать, ты просто делаешь. Привычка притворяться – это не сознательное решение, не коварный план. Это механизм выживания, который ты освоил так давно, что уже не помнишь, как это – жить без него. Это стало твоей второй натурой. А может, и первой. Может, та, настоящая натура, давно задохнулась под этим слоем хорошо отрепетированной лжи.
Вспомни, как это было вначале. Маленькие, невинные уступки реальности. Сказать «всё в порядке», когда внутри всё рушится, потому что объяснять – долго и больно, а чужое сочувствие кажется неловким и фальшивым. Улыбнуться в ответ на шутку, которая ранит, потому что показать обиду – значит проявить слабость. Кивнуть, соглашаясь с мнением большинства, чтобы не вступать в бессмысленный спор и не становиться белой вороной. Каждое такое действие – это маленький стежок. Стежок за стежком, день за днём, год за годом. И вот ты обнаруживаешь, что сшил себе идеальный костюм. Костюм, который сидит как влитой. Костюм «нормального», «сильного», «успешного» человека. Он безупречно скроен, сделан из дорогого материала чужих ожиданий и подшит прочными нитками твоего страха.
И ты носишь его, не снимая. На работе, дома, с друзьями, наедине с собой. Ты просыпаешься утром, и прежде чем твоё сознание полностью включится, рука уже тянется к этому костюму. Ты надеваешь его быстрее, чем чистишь зубы. Это ритуал. Защитный оберег. Маска, которая приросла к лицу.
Иногда ты подходишь к зеркалу и пытаешься разглядеть, что под ней. Ты вглядываешься в свои же глаза, ища там хоть проблеск того, кем ты был раньше. До всего этого. До гонки, до целей, до необходимости постоянно что-то доказывать. Но глаза смотрят на тебя чужим, уставшим взглядом. Это глаза актёра, который слишком долго играет одну и ту же роль. Он забыл, кто он на самом деле. Он – это его персонаж. А ты – это твой образ. Образ, который ты сам создал и в который сам же попал в ловушку.