Иногда накрывает волна злости. На себя – за то, что так долго в это верил. За то, что был таким наивным. На них – на всех этих продавцов счастья, которые упаковали жизнь в удобные чек-листы и продали тебе под видом единственно верного пути. На весь этот мир, который аплодирует только победителям, не спрашивая, какой ценой далась победа и что осталось от победителя после неё. Злость кипит, но ей некуда выйти. Она остаётся внутри, отравляя остатки сил. Превращается в глухую, ноющую боль.
Ты пытаешься говорить об этом. Может быть, с самыми близкими. Но как это объяснить? Как объяснить человеку, который видит твой фасад – успешный, собранный, всё контролирующий, – что внутри всё рухнуло? Тебя не понимают. Тебе говорят: «Да ладно, ты просто устал». «Возьми отпуск». «Тебе бы развеяться». «С жиру бесишься, у других проблемы и похуже». И ты замолкаешь. Потому что это боль, которую не видно. Это рана, которая не кровоточит. И доказывать её существование – унизительно и бессмысленно. Ты снова надеваешь маску и говоришь: «Да, ты прав. Наверное, просто усталость».
Так ты остаёшься один на один с этой поломкой. В этом оглушающем внутреннем молчании. Все внешние звуки – похвала, критика, советы, шум города – становятся просто фоном. Они больше не проникают внутрь. Там, внутри, есть только одно ощущение: «Не работает». Не хочу. Не могу. Не верю.
И вот здесь, на самом дне этой тишины и усталости, происходит самое странное. Когда ты перестаёшь бороться. Когда ты перестаёшь пытаться починить то, что не чинится. Когда ты просто признаёшь: «Да. Всё. Сломано». В этот момент что-то меняется. Уходит напряжение. Исчезает необходимость притворяться. Ты просто лежишь на обломках своей прежней жизни и впервые за долгое время позволяешь себе не быть сильным. Не быть эффективным. Не быть успешным. Просто быть. Быть в этой точке распада.
Это не облегчение. Это не радость. Это что-то другое. Это похоже на выдох после того, как ты очень долго не дышал, боясь издать хоть звук. Ты делаешь этот выдох, и он хриплый, болезненный, но он – твой. Первый настоящий звук за долгое время. Это не решение проблемы. Это даже не начало пути. Это просто признание факта. Констатация смерти старой системы.
Больше не работает. Правила, по которым ты играл, оказались фальшивыми. Карта, по которой ты шёл, вела в никуда. Доспехи, которые ты носил, оказались картонными и размокли под первым настоящим дождём. И ты стоишь посреди этого поля – безоружный, без карты, без правил. И впервые за много лет ты не знаешь, что делать дальше.