Ты пытаешься говорить об этом. С самыми доверенными. Ты пробуешь намекнуть. «Что-то я устал». «Как-то всё это… не то». Но тебя не понимают. Как они могут понять? Для них твой успех – это абсолютное благо. Конечная цель их собственных стремлений. Твои слова звучат для них как кощунство. Как каприз избалованного ребёнка. «С жиру бесишься». «Нам бы твои проблемы». «Просто отдохнуть надо, пройдёт». И ты замолкаешь. Потому что объяснять – унизительно. Это как пытаться описать цвет тому, кто родился слепым. Ты понимаешь, что твой опыт – непереводим. Твоя боль – невидима. И это осознание одиночества – возможно, самое страшное последствие твоего успеха. Ты окружён толпой, и ты абсолютно один.
Так что же пошло не так? Почему формула, которая работала для миллионов, дала сбой на тебе? А может, она никогда и не работала? Может, все остальные тоже притворяются? Может, весь этот мир «успешного успеха» – это гигантский спектакль, где каждый играет свою роль счастливого победителя, а за кулисами плачет в подушку от усталости и одиночества? Ты смотришь в глаза другим «успешным» людям на фотографиях, в интервью. И внезапно начинаешь замечать в них то же самое. Ту же тонкую, едва заметную трещину за отполированным фасадом. Ту же тоску в идеально отрепетированной улыбке. Ту же пустоту за парадными речами. И тебя пронзает догадка: а что, если все врут? Что, если вся эта культура достижений – это просто глобальный сговор, чтобы не смотреть в лицо главному страху? Страху собственной незначительности. Страху того, что жизнь не имеет встроенного, заранее заготовленного смысла. И мы придумываем себе эти цели-игрушки, эти гонки за статусом, чтобы просто чем-то занять руки и ум. Чтобы не оставаться в тишине наедине с собой.
Успех – это самый громкий шум. Он заглушает всё. Тихий голос интуиции. Шёпот истинных желаний. Сигналы уставшего тела. Он создаёт иллюзию наполненности. Твой календарь забит. Телефон разрывается. Тебя везде ждут. Ты постоянно нужен. Эта суета создаёт ощущение важности. Значимости. Но это суррогат. Это как есть пенопласт, чтобы заглушить голод. Желудок вроде бы полон, но тело умирает от истощения. Ты так долго питался этим пенопластом признания, что забыл вкус настоящей еды. Вкус простых, ничем не обусловленных радостей. Прогулка без цели. Разговор не по делу. Смех до слёз. Безделье. Возможность сделать что-то просто потому, что хочется, а не потому, что это «эффективно», «полезно» или «продвинет тебя к цели».