Делаю несколько глотков коктейля, пытаясь успокоить нервы. Безуспешно.
Внезапно на соседний стул опускается кто-то. Поднимаю глаза. Он.
– Не могу не заметить, – его голос низкий и бархатистый, – что в ваших глазах океан печали. Расстались с парнем?
Я удивленно вскидываю бровь.
– Экстрасенс?
– Не совсем, – он усмехается, и от этой усмешки у меня мурашки бегут по коже, а потом он наклоняется ближе, и я чувствую запах его парфюма.
– Я просто устала, – лепечу и снова делаю глоток коктейля. Довольно большой глоток. В голове начинает приятно шуметь.
– Усталость это лишь маска, красавица. А за ней скрывается целая история. И, смею предположить, история довольно грустная.
– Психолог? – делаю вторую попытку, стараясь говорить как можно более непринужденно.
– Нет. Скорее, – он берёт мою ладонь, переворачивает её и оставляет на внутренней её стороне обжигающий поцелуй. – Специалист по излечению печали.
Я фыркаю.
– И как же вы собираетесь это сделать? Заставить меня танцевать до упаду?
– Возможно, – он подмигивает. – Или, может быть, просто выслушать. Иногда этого достаточно, чтобы облегчить бремя. Но, если честно, у меня есть и другие, более… действенные методы.