– Мы сделаем всё, что в наших силах, – сказал Олег, поднимаясь. – Не волнуйтесь так сильно, Светлана Ивановна. Она обязательно найдётся.
Он старался говорить успокаивающе, но сам себе не до конца верил. В своей работе ему приходилось видеть всякое. И порой материнское предчувствие было точнее любых оперативных данных. И эта женщина… Её боль была слишком настоящей.
Олег проводил Светлану до двери. Она ушла, опустив плечи, но твёрдо ступая. Она боролась за свою дочь, и он это видел.
Вернувшись в кабинет, Олег достал папку с заявлением. Пробежал взглядом по строчкам, остановился на имени «Капустина Елена».
– Петров, – сказал он, не поднимая глаз. – Проверь-ка мне все заявления о пропавших девушках за последний год. И посмотри, сколько из них исчезли после посещения клуба Z. Мне кажется, у меня дежавю.
Петров удивлённо поднял бровь. Каплин обычно не заморачивался с «загулявшими».
– Есть какие-то особые подозрения?
– Пока нет, – Олег откинулся на спинку стула. – Но мне не нравится, когда матери так плачут. Да и название этого клуба… слишком часто всплывает. Займёмся этим всерьёз. Пока неофициально. Просто для себя.
На столе лежало фото Лены, которое принесла Светлана. Молодая, красивая, смеющаяся девушка, жизнерадостная, полная планов. Если мать не верит, что девушка могла загулять, если такого никогда не было, то вряд ли она изменилась за пару часов. Но куда она исчезла? Он собирался это выяснить.
Глава 7: Новое дело для Вадима
Кабинет частного детектива Вадима Черкасова был воплощением его самого – сдержанный, функциональный, без лишних деталей, но с глубоко скрытой историей. Расположенный на втором этаже старого кирпичного здания в тихом переулке, он выходил окнами на старые крыши и редкие деревья, а не на оживлённые городские магистрали. Мебель была добротной, но без претензий: массивный деревянный стол, заваленный папками, старый, но удобный кожаный стул для Вадима и пара стульев для посетителей. На стене висела большая карта города, испещрённая булавками и пометками, а на полке стояли стопки юридических справочников и пара потрёпанных детективов в мягких обложках. Запах старой бумаги, чуть кисловатый аромат кофе и едва уловимый след табака – вот чем пах его мир.
Вадим Черкасов, сорокалетний мужчина с проницательными серыми глазами и лёгкой сединой на висках, сидел за столом, склонившись над бухгалтерскими отчётами по делу о пропаже ценностей из местного ломбарда. Его быстрая аналитическая мысль всегда была острой, но иногда он ловил себя на том, что скучает по адреналину настоящей полицейской работы. Он ушёл из органов пять лет назад после одного дела, которое до сих пор преследовало его в ночных кошмарах, – дело, в котором он не смог спасти молодую девушку, ставшую жертвой банды наркоторговцев. Эта неудача оставила глубокий след, от которого он так и не оправился и который заставил его искать справедливость уже в своей, частной манере.