Я люблю писать простым карандашом.
Это даже не письмо – скорей, рисунок.
Строчки скачут на бумаге нагишом,
В честной дикости превосходя рассудок.
Я люблю, чтоб карандаш был, как патрон.
Как для снайперской винтовки Драгунова.
Чтобы в пальцах ловко помещался он.
И, пока не сточишь, мне не нужен новый.
В этом есть какой-то детский фетишизм.
Так сказал бы кто-то умный иронично.
Для меня же это ключ в иную жизнь,
Где столбов никто не ставит пограничных.
Я рисую эти буквы и слова.
С каждым дружески здороваюсь за руку.
И поёт концертным залом голова,
Хоть наружу не доносится ни звука.
Оставляет след задумчивый графит.
Близкий родственник алмаза с антрацитом.
Как бриллиант, блестит, как уголь, он горит.
И опаснее ножа и динамита.