В шуме мотора, в звоне колоколов ли,
Где же вы, легкие ветры из-за морей,
Ночью всегда отправлявшиеся на ловлю
Красного зверя, скользящего в тишине,
Птицы, пером шуршащей над головою,
Тайного слова, слышного только мне,
Скрытого облаком, мокрой листвой, травою,
Зяблика песенкой дармовою
И твоим лицом, повернутым не ко мне,
Где же мелодия, что была судьбою?
Вот уже осени огненная река
Дышит неслышно, ищет свои верховья,
В поле выходит маленькая Прасковья
С хлебом в тряпице и крынкою молока.
Сбился платок, прозрачна ее рука,
Вот уже, песню ее приметив,
Солнце остановилось, как Шереметев,
Голосом детским пойманный на века —
Так высоко взлетающим, как прыжок,
Выше лесов, над огненною рекою, —
Где та мелодия? Вот же ее ожог,
Вот же свирели ее, гобои,
Флейты живые. Выпьем на посошок.
Ветер, лети из-за моря, подуй в рожок,
Звук прижимая влажной своей губою.