– Ты поешь, тётушка, – встретил меня Гармай на кухне. – Я уж и куриную похлёбку сварил, с утреца бабка Аумисси притащилась, двух курей принесла. И от бакалейщиков пацана прислали, тёртого зерна приволок да малый мешочек соли. Я в кладовку сунул.
– Господина-то покормил? – для порядку осведомилась я.
– А то как же! Ему уж получше будет, он сегодня вдоль комнаты несколько раз прошёлся. Рёбра, сказал, болят пока, но терпимо. Скоро, значит, дале отправимся.
– Рановато собрался, – проворчала я, пробуя куриную похлёбку. А ведь умеет, шельмец! Не позабыл и сушёных трав подкинуть, и лишку при том не взял. – Уж лечиться, так лечиться. Как следует. До западного ветра Ибисси подождать. Да и после не стоит ему пешком-то… Можно будет по дешёвке мула взять, у торговца Миугхая, этот сам рад будет мне услужить…
– Я вот то же самое господину давеча говорил, – признал парнишка, – да он ни в какую. Своими ногами, говорит, по земле пойду, чтобы, значит, ничем не отличаться. Чтоб никто ему не сказал – ты нам о Боге своём толкуешь, а сам с удобством ездишь да сладко ешь…
– Глупости! – отрезала я. – Вон на жрецов глянь. Не то что верхом – в паланкинах ездят, а уж как их люди слушают… Странный он, прямо тебе скажу, твой господин. Нездешний.
Мальчишка задумчиво теребил царапину на коленке.
– Так он и есть, нездешний. Из самой дальней земли, что на краю света…
Я усмехнулась.
– Думаешь, у света есть край?
– А то нет? – вылупился он.
– По-разному говорят. В нашей земле учат Жрецы Хозяина Молний, что земля наша суть плоский диск, плавающий в безбрежном океане. А жрецы светлого Хаалгина говорят, что нет никакого океана безбрежного, а висит земля на трёх алмазных цепях, и цепи те к хрустальному небесному своду приделаны. А мудрецы и поэты из Внутреннего Дома вообще несусветное пишут – дескать, земля наша суть шар и подвешена в пустоте подзвёздной… Как это там…
Земля как яблоко висит, но нет ни ветки,
Ни яблони. Вокруг – прозрачный воздух,
Чем выше, тем он тоньше и синей,
А там, извне, её объемлет сфера
Небесного седого хрусталя,
И звёзды в ней – распахнутые окна
Из внешнего пространства, где лишь боги
Живут и смотрят изредка на нас,
Как выросший ребёнок на игрушку
Наскучившую…
Это мудрец Игуармиди, поэма «О природе сущего». Давно написано, говорят, чуть ли не старше меня эти стихи… А только я иначе думаю.