- То есть, если передадим вам коней, ваши с нами точно
поедут? – уточнил степняк, подставляя свою чашку под наливаемую из
джезвы вторую порцию. – До Гуджарата и обратно?
- Вне всякого сомнения, - весело ответил старик, – вне
всякого сомнения.
К Старшине мясного ряда ходил не зря. Нормальный мужик; напоил
настоящим кофе (сделанным путём нагрева содержимого джезвы на
раскалённом песке); да ещё и с тростниковым сахаром…
Когда выхожу от него, чувствую в душе ощущения, весьма
близкие к эйфории. Признаться, давно так душевно здесь ни с кем не
сиживал. Так-то, посиделки случаются разные; но душа готова
пуститься в пляс почему-то именно сейчас.
На секунду даже приходит мысль: а не было ли каких-нибудь
«интересных» ингредиентов в составе того кофе или сахара? Тут же
прислушиваюсь к личным ощущениям, подключаю кое-что из разряда
целителя, затем успокаиваюсь.
Всё в порядке. Кофе как кофе, сахар как сахар.
Видимо, просто душе давно не хватало именно такой
атмосферы.
Сам Бехроз, будучи родом из белуджей, рассказал много
интересного и об их народе, и о регионе, и о дороге через них в
Гуджарат. Попутно, получилось договориться (пока, правда, лишь
предварительно) и о сопровождении. За это придётся отдать часть
коней Алтынай, но это на сегодня меньшее из зол, с учётом снятия
всех рисков.
Попутно, кажется, я нащупал вариант решения нашей с Алтынай
личной проблемы с выпасом её скота (тут же ловлю себя на том, что
её проблемы воспринимаю как свои): вследствие гибели большей части
родни, пасти стада стало некому.
У самих кочевников это в потенциале очень большая проблема, так
как конкретно Алтынай рискует попасть в зависимость от чьей-нибудь
недобросовестности. А какие тут могут царить нравы, я лично увидел
на примере старого мудака Еркена.
Если получится наладить контакт с представителями белуджей, это
на несколько лет может стать очень хорошим подспорьем в деле
укрепления здесь всех туркан.
Беззаботно насвистывая себе под нос, спокойно шагаю по базару,
предаваясь эйфории от свежевыпитого кофе плюс от удачно
реализующихся планов.
Чуть не доходя до прохода к «кварталу Иосифа», выныриваю из
благостных размышлений от того, что в меня врезается какой-то
мальчишка лет десяти, специально искавший меня:
- Сотник, скорее туда!
Паренёк явно из пашто и пытается что-то объяснить на ломаном
туркане, которого толком не знает.