Идёт она пыльным проспектом
Не видя витрин магазинов…
Смотря в проходящие лица,
Надеясь на долю процента –
Стремится найти его образ…
Сместив адекватность момента.
Но нет…, его взгляд «за закатом»,
Уже в этой жизни не встретить…
Глаза застилает слезами
От мысли – Одна на всём свете…
Одна… словно гром в ясном небе,
Одна, словно нож по живому…
Одна, нет других вариантов…
Одна… не идут ноги к дому…
Где в каждом предмете – любимый,
Где вещи его ждут «постирки»…
Где борщ в холодильнике киснет,
А в бритве застряли щетинки…
От мыслей – слеза накатила…
Душа разрывается в клочья…
Идёт она пыльным проспектом…
И в дом возвращаться не хочет…