Кончал в нее, ждал минуту-другую, и начинал по новой.
И Лена, конечно, залетела.
* * *
Разумеется, все мои блестящие перспективы пошли прахом.
Развеялись, как прах Индиры Ганди над Индийским океаном, или где эта обезьяна велела себя похоронить. Помню, я был совсем маленький, когда ее убили. Сидел на коленях отца и говорил:
– Индила Ганди… – говорил я.
– А это сто обезьяна такая, – говорил я.
Отец смеялся – он вообще был немногословен, – и подкидывал меня на колене. Чтобы пропасть потом еще на год-два. Он вечно пропадал. То в Афганистане, то в Чернобыле, а потом в каких-то африканских странах, куда он ездил продавать оружие, доставшееся молдаванам в наследство от Совка. Нам с братом его не хватало, и в раннем детстве мы плакали. Нет, не Совка, отца. А потом привыкли. На кой ему это надо было, я никогда не понимал. Сейчас тоже не понимаю. Хотя, если честно, все я понимаю, потому что умудрился-таки стать писателем, несмотря на то, что упорно отворачивался от себя.
А писатели – умные люди.
Он просто бежал от нас все время.
Я готов был осудить его за это, когда понял, да только к тому времени у меня у самого уже родился сын.
И я сам сделал все, чтобы от него сбежать.
Ну так вот, отец. Он в спортинтернат приехал вторым. Первым был дядя, бандит. Наверное, только из-за него меня не прибил тренер и вся его компашка друзей-спортсменов. Дядя приехал на БМВ, в компании мужчин в меховых шапках и с толстыми золотыми цепями. Они Переговорили. Тренер поостыл. Ну, в смысле убить. Но насчет исключения все было решено.
– Дело молодое, – сказал мне дядя.
– Поживешь немножко с родителями, – сказал мне дядя.
– То се, год-два, а там и институт, – сказал он.
– Тогда и женитесь со своей девчонкой, – сказал он.
– Терпение, – сказал он.
Спутники дяди смотрели на меня с восхищением. «Хулиган и отличница». Для полноты картины мне не хватало лишь быть сыном прокурора, который, не зная об этом, осудил бы меня на рассрел, а потом повесился.
И о нас сочинил бы песню певец Круг.
…Дядя поговорил со мной немножко, разыгрывая из себя дона Карлеоне.
И уехал куда-то, чтобы всплыть через 5 лет в Босфоре с 10 пулевыми ранами в грудной клетке.
Ведь, как и всякий славянин, он мечтал покорить Константинополь.
…Следующим был отец. Когда он приехал забирать меня из спортинтерната, он не проронил ни слова. Просто помог мне нести сумку с вещами до машины, и молча смотрел, как я сходил за еще одной сумкой, поменьше. Двор был весь выстлан палой листвой.