Последнюю неделю в Севастополе я провёл, валяясь с Натали на пляжах, распивая вино и трахаясь так, будто после отпуска у меня реквизируют член.
Спустя несколько месяцев (когда на моей башке опять топорщился Взрыв На Фабрике Радиоактивных Отходов), заканчивая дракона, извергающего пламя, я поинтересовался у Дрына, нет ли у него случайно знакомых в паспортном столе?
– А чё такое? – спросил Дрын.
Мой двоюродный брат потерял сумку. А с ней все свои документы. Паспорт, загран, права и ещё пару бумажек. У него проблемы с ментами были… Ну и вообще всё такое…
– Как я понимаю, – Дрын усмехнулся, – проблемы с ментами у него остались… Знаешь, сколько это будет стоить?
Я не знал. Дрын назвал сумму. Я сказал, что у брата такие деньги есть. Через пару дней он перезвонил, а потом и сам появился.
– А где брат? – спросил Дрын, протягивая мне бланки.
– Я сам всё заполню…
Дрын посмотрел на фото. На меня, заполняющего бумаги. Пересчитал пачку купюр, которую я ему вручил. Потом снова глянул на снимки.
– Хм… – сказал он, помолчав, – надеюсь, ты (пауза) и твой брат понимаете, что об этом никто не должен знать?
Я поставил подпись и отдал ему бланки:
– Мы с братом на это надеемся.
Дрын кивнул и заглянул в бумаги.
– Александр Борисович Мишин, – прочёл он.
Я почти уверен: главная причина того, что произошло, – я сам. В том, что мне с детства не нравилось моё имя. Как могла сложиться жизнь, назови меня родители Сашей? Как это? Стать другим человеком? Сменить имя, номер телефона и причёску. Сменить место жительства и работу. Жениться? Начать курить? Ограбить банк? Выращивать свеклу?
Не навсегда, конечно. Просто попробовать. Не долго. Месяц? Два? Полгода?
Такой по-своему экстремальный вид спорта.
Просто попробовать.
Просто?
За 13 дней и 1500 киллометров до (…)
– Я так привыкла говорить, что ты мой брат… Кажется, сама начинаю в это верить…
Нюра сидит за кухонным столом и смотрит. Снизу вверх.
– Верь. Тогда остальным будет проще поверить.
– Они и так все верят. И тётя Зоя тоже. Она больше не приходит… Ты извини… Я не могу тебя ничем накормить… Я не умею готовить…
Два шага к окну: двор. Солнце. Жара.
– Не переживай. Кое-что ты делать умеешь. Одежду мою постирала. Видишь, какая ты умница…
На её лице робкая улыбка:
– Ну это просто.
– Не так уж и просто. А готовить я и сам могу.