На следующий день, целых полдня я просидел в номере, один, нервничал и переживал. Дядя Гриша вернулся почти к обеду, чуть позже. Он разбирался. В местном Управлении МВД был. Оказывается, девушку не убили, а застрелили… Ужас! Застрелили! А я не слышал! Через подушку, из ПМа с глушителем. Гильзу и сам ПМ, на полу нашли, без отпечатков, видимо стёрли, это первое. Второе, мой клиент не сам ушёл, а ноги волочил, значит его похитили. Третье. Машину нашли в районе какой-то Чёрной Речки. Она уже неделю в угоне числилась. На большой скорости потеряла управление, слетела с обрыва, упала на камни и взорвалась. В ней нашли три обгорелых трупа, с изуродованными лицами, не поддающимися ни описанию, ни опознанию… Возможно и заказуха, но дело безнадёжное. Чистый висяк, как местные оперативники сказали дяде Грише. В принципе, прокурор дело возбудил, но, как в таких случаях водится, положат на полку до особого… Пока где-то что-то не «всплывёт».
Информация меня не успокоила, наоборот. Я понял: работу сыщика нужно срочно бросать. Срочно и окончательно. Нет, нет, и нет! Это не для меня. И не потому, что стреляют и ПМом в нос тычут, а потому, что ни черта не понимаю в ментовской и бандитской психологиях. Я же не знал, когда открывал сыскное агентство «Решаю проблемы», что будет так, мягко говоря, сложно и… «Повёлся» на лёгкие триста баксов за снимки любовников. А тут… Ужас! Белые ноги убитой девушки до сих пор перед глазами стоят. Да и запах смерти в номере, мне кажется, я сразу почувствовал, но тогда не понял, а сейчас хорошо понимаю. Ещё эта авария с трупами. Кошмар! Всё! Завязываю, решил. Завязываю-завязываю. Окончательно. Деньги заработаю и верну этому…
– Кстати, сынок, а кто этот, твой заказчик? – словно подслушав, спрашивает меня дядя Гриша. Голос у него спокойный, лицо и взгляд такие же. Хотя, я знаю, волнуется, если сынком называет.
– Который две тысячи баксов заплатил? – переспрашиваю. – Я отдам. Заработаю, и отдам.
– Это понятно. Я спрашиваю, кто он? Что мы о нём знаем? – Это «мы» меня насторожило. Получается, мы не об одном думаем.
– Не знаю. Он позвонил. Приехал. Сказал. Дал аванс…
– Аванс? Он сказал – это аванс?
– Да, остальные потом… Чтобы волос не упал, и вообще… Немедленно сообщать… А что?
– Не понятно, – ушёл от ответа дядя Гриша. – А куда звонить, когда? Ты звонил?