Густые, словно воды Стикса,
И столь же темные, до плеч
Потоки прядей романтичных,
И пусть даруют небеса
Нам силы избежать соблазна
Вплести в них розовый бутон.
Окинем же скептичным взором
Плоды беспомощных трудов.
Поймем, что было то напрасно:
Не удалось нам передать
Ни юности очарованье,
Ни зрелость скрытную ума,
Ни тайный смех в устах степенных,
Ни грусть в распахнутых очах.
Всему черед: пробьют куранты,
Иная, твердая рука
Однажды завладеет кистью,
А не простым карандашом.
К холсту склонясь и на палитре
Созвездье красок растерев,
Другой, кто нам пока неведом,
Сорвет мгновенье у судьбы,
Запечатлеет дивный облик,
Постигнув той натуры суть,
Из лучших книг сложив донжоны
На фоне Млечного Пути,
На плечи тонкие набросив
Миров неблизких соболя…
А наш эскиз пребудет с нами,
Как мимолетный счастья миг,
Как неудачная попытка,
Один из миллиона шанс.
Его удел – пылиться мирно
Среди несбывшихся надежд,
Пока, анналы разбирая,
Запечатленные в душе,
Рука случайно не коснется
Бумаги рисовой клочка
И пыль стряхнет. Вздохнув неслышно,
Мы воротимся в те года,
Что обещали нам бессмертье,
Но обманули. А пока —
Давайте нарисуем Машу…