Мне четырнадцать, и я впервые иду тусить "по-крупному" с подругой Лизкой. Заранее договариваемся, что я якобы ночую у нее, а она у меня. Рискуем, конечно, но оно того стоит. Впрочем, моей матери плевать, как я провожу досуг, но злить ее не хочется, уж больно она скора на расправу. У сестры совсем нет косметики, она пай— девочка, на отлично окончившая школу, потом институт и теперь работающая в школе училкой. В моей школе. Сестра училка – это за гранью моего понимания. Я после школы стану актрисой, уже решила, уеду в Питер и поступлю в театральный. Но это планы на будущее, а сейчас мы с Лизкой неумело красимся на улице косметикой ее матери. На мне короткая джинсовая юбка и майка, на ногах балетки, никогда в жизни не было туфель на каблуках, и ходить на них не умею. Я завидую Лизке, она и одета круче, в красивое платье, и в туфлях, и вообще знает толк в происходящем. Ну и ладно, я буду просто танцевать. Люблю танцевать, музыка это стихия, а я ловлю ее уникальный ритм и сливаюсь с ним в движениях, становясь перетекаемой, как сама музыка, растворяясь в ней. Это кайф, отдельный его вид. Дискотека проходит в местном баре, часть зала представляет собой танцпол, часть – столики с креслами. Нас пускают, но алкоголь не продают. Я оглядываюсь. Бар кажется мне крутым до невозможности, другой мир, другая жизнь. В которую хочется сбежать. Я почти сразу начинаю танцевать, Лизка присоединяется ко мне. Нас замечают парни постарше, подходят знакомиться. Я совсем не умею себя вести, а вот Лизка смеётся, зазывно улыбаясь, и все внимание достается ей. Мы сидим за столиком впятером, но я чувствую себя лишней, ненужной. Цежу предложенное пиво, краем уха вслушиваясь в беседу. А потом поворачиваю голову в сторону, словно меня в бок толкнули, и вижу за соседним столиком его.
Он смотрит на меня внимательно, изучающе и как будто слегка непонимающе. Я отвожу взгляд и думаю: бред. Просто я хочу, чтобы на меня тоже обратили внимание, вот и выдумала себе. И снова поворачиваю голову. Наткнувшись на ответный взгляд, отворачиваюсь, пытаясь отвлечься, вслушиваюсь в разговор. Но мысли мои за соседним столиком. Потому что мне кажется, что он смотрит на меня все время, и я опять поворачиваю голову. И опять натыкаюсь на ответный взгляд. Он о чем-то говорит с сидящим рядом парнем, пьет сок и смотрит на меня. Все время смотрит на меня. Это странно, но теперь парни за нашим столиком мне кажутся какими-то ненастоящими. Их взгляды, смех, разговоры, – все искусственно на фоне просто и ясного взгляда того, кто сидит за соседним столиком. И я невольно думаю: какого цвета у него глаза? И пытаюсь рассмотреть при очередном столкновении взглядов, но освещение не позволяет. Я почти злюсь, словно, если не узнаю цвет его глаз – все пропало. Он подходит ко мне первым, приглашает на танец. Наша компания затихает, смотрит удивленно, словно только сейчас заметив, что я вообще есть. У меня начинают дрожать колени. Нет, я знаю, что симпатичная, в школе ко мне клеятся ребята, но это совсем другое. Как будто здесь и сейчас происходит что-то важное, что нельзя ни в коем случае разрушить. И такая ответственность в мои четырнадцать лет вызывает практически ужас. Но я обхожусь дрожащими коленками. Мы выходим на середину танцпола, он приобнимает меня за талию, а я готовлюсь рухнуть прямо на месте, неловко кладя руки ему на плечи. Мы танцуем, глядя друг другу в глаза, и даже в свете мерцающих софитов, я знаю: они светло— голубого цвета, как небо в ясный день. Он наклоняется к моему уху и говорит: – Я угадал. – Что? – практически шепчу я. Это невозможная граница близости, такая чистая, простая, и пересеченная, потому что я чувствую его дыхание на своей коже, его руки на своем теле. И в этом нет ни грамма пошлости. В этом есть чувство правильности, словно сейчас все встало на свои места, пазл сошёлся. – Твои волосы пахнут фиалками. Я не знаю, что на это ответить, но почему-то глупо, наивно улыбаюсь. – Зачем ты с ними? – спрашивает он дальше. – С этой компанией? Ты ведь совсем не такая. И мне становится страшно на мгновенье, что незнакомый парень читает меня, как книгу, ловя все эмоции. – А какая? – шепчу я. – Настоящая.