В мире образов - страница 5

Шрифт
Интервал
Словами!
Здесь – точки, а там запятые,
Тут – образ… смотри – игра!
Все
Солнечные, литые —
Из золота все слова!

апрель 2014

«Переулок…»

Переулок
Московский старый
Ещё помнит её шаги…
Ах, Цветаевские бульвары,
Горечь выдохнули – в стихи!
Здесь гостиная – вся из света,
Словно сказка, старинный дом,
Ты скажи мне, душа Поэта,
Почему же на сердце ком?
Эти письма… и эти вещи…
Ах, Марина, зачем!?
Зачем!?
Так тревожит твой голос вещий
Задушевностью
Вечных тем.

апрель 2014

«Откуда, ах, откуда Вы, стихи…»

Откуда, ах, откуда Вы, стихи —
Жемчужины, сорвавшиеся с нитки?
Вы – капля, драгоценные духи,
Написанные с первой же попытки!
Люблю мистический я Ваш момент,
Когда бессонница стучится в душу…
Я каждой ночью, ах… лечу на свет,
Вас выпуская мотыльком наружу!

апрель 2014

«Не управляемы желанья…»

Не управляемы желанья
в стихийном бедствии души,
но магнитуда колебаний —
в одном властительном
«Пиши!»
Здесь эпицентр – толчок душевный,
Своею пишущей рукой,
Иду, иду дорогой верной
За стихотворною
Строкой!

май 2014

«Данность…»

Данность —
творить по наитию,
жить, словно солнечный луч.
Жертвенность-кровопролитие —
к вечности мудрый ключ.
Искусство – чему оно учит?
Пьянит до утра вино!
Быть
невесомо-жгучей
мне на Земле дано!

8 мая 2014

«Стекает с пальцев розовый ирис…»

Стекает с пальцев розовый ирис,
Всё в нашей жизни зыбко и притворно,
Я ошибаюсь каждый раз повторно,
Но каждый раз желаю жить на бис.
Моих дождей причудливый узор —
В душе романтик, а на деле – скептик,
Меня спасает рифмы антисептик,
В душевной смуте сердца с головой.
И ломит между рёбрами цветок,
Растущий вопреки всем ухищреньям,
Я задыхаюсь от души волненья,
Стремясь раскрасить зорями восток.
Разбрызганы по окнам и дверям,
Как заговор, в мистическом припадке, —
Слова ложатся в идеальном беспорядке.
Как исключенье всем моим ролям.

декабрь 2012

«Этот дар – мне по́ сердцу ножом…»

Этот дар – мне по́ сердцу ножом,
Складывать лирические строчки.
Иногда я лезу на рожон,
Иногда я пропускаю точки.
У кого-то дар всё забывать,
И в вине топить печально скуку,
Ну а мне – всегда есть что сказать,
Про любовь, про радость, про разлуку.
Этот дар в себе я берегу,
Хоть сгубил поэтов он немало,
Кто-то в петлю, кто-то на бегу,
Кто-то пулю в лоб пустил устало.
Вот опять стучится рифма в дом,
От простой невысказанной фразы,
У поэта – одиночества синдром,
И ложатся строчки, словно пазлы.
Следующая страница