— Убогий, а ты знаешь, что по законом
ворам отрубают руку?
— И чо? - Спросил он, нагло
уставившись мне в глаза.
— Командир! - Подскочила пара
стражников, хлопнув кулаком в грудь.
— Какие будут приказания?
— На общественные работы его, двое
суток отработка. - Вот тут, мне пришли воспоминания командира о
том, что игроки в таких случаях предпочитают самоубийство и
избежать наказания. И толку с такого наказания? Нет, так дело не
пойдет. - Стойте! - Останавливаю стражу. - Не двое суток. На
лесопилку его, сто мер древесины!
— Будет исполнено.
— Э! В смысле, я не понял, какие
меры? - Воскликнул игрок.
— Обыкновенные. Пока не отработаешь,
с лесопилки не выйдешь, это я тебе обещаю. Уносите.
— Есть! - Отдали честь бойцы и,
подхватив воришку, потащили к воротам.
Подобрав с земли кошель, подхожу к
потерпевшему.
— Ваши деньги. - Протягиваю
горожанину, его имущество.
— Спасибо, командир Кин. - поклонился
человек, принимая деньги. - А я уже подумал, что все. А ведь это
выручка моей лавки с рынка. Вор знал, когда красть.
— Мой вам совет, господин Тор. -
Система услужливо “Напомнила” мне имя человека. - В следующий раз,
когда будете располагать большой суммой, позовите предварительно
стражу. Вам спокойней, нам же легче.
— Хорошо. Обязательно учту. - еще раз
поклонившись, человек пошел далее, а я направился к казарме.
Но не успел пройти и несколько домов,
как на меня налетел воин - игрок десятого уровня, а рядом раздался
девичий смех.
— Эй, смотри куда… - Начал воин, но
когда увидел кто перед ним, моментально замолчал. - … прошу
прощения, сэр.
— Туристы. - Фыркаю переступая
лежачего. Проходя по площади, лицезрел как игроки-воры шныряют
между толпы людей и других игроков, стража то и дело кого-то
пробует отловить, а на фоне всего этого, пытаясь перекричать толпу,
орет какой-то алхимик, скупающий травы для зелий в оптовых
количествах. Присмотревшись, вижу хорошие шмотки и никакой уровень.
Явный донатер. Господи, и вот в этом городе мне наводить порядок?
Да проще застрелиться…
— М-м-м… простите, а вы командир
стражи? - раздался рядом со мной тихий голос.
Повернувшись, вижу ростом в полтора
метра щупленького парня лет восемнадцати. Бледная кожа, сам в
темной мантии и с посохом, украшенным черепом крысы, но худой
настолько, что казалось ветром сдует. “Болезный, чего тебе от меня
надобно?” - хотел я сказать, но вслух произнес другое: