Знаю почти все реплики, не говоря уже о сюжете. Заранее
настраиваюсь перед смешными сценами и от души ржу. Половина
десятого. Есть еще полчаса, чтобы умыться, приготовить чаек и
парочку бутеров. В десять я должен быть на кухне, в кресле
профессионального киберспортсмена.
Димас нароет что-нибудь из последних фишек, и мы пойдем в харду
унижать облизываемого саппортами кери. Четыре-пять игр поднимут нам
ПТСики. Потом мы устанем от одной и той же связки, пикнем роумящих
саппортов и с криками “дави за тавер!” сольем весь заработанный
рейтинг.
Предвкушение прекрасного дня ломают вчерашние воспоминания. Не
сон ли это был? Подрываюсь, иду на кухню. На столе - фольга от
шоколадки и на треть опустошенная бутылка коньяка. Пятизвездочный
Арарат полгода ждал своего часа. Значит не сон…
Что вчера было? А, да! Я сидел за столом, изредка наклонял
бутылку и слушал бесконечный поток Димаса. О том, что его ждут в
офисе для оформления бумаг, о том у него есть отличное место для
капсулы, где его никто не будет беспокоить, о том, как он “мать
твою” счастлив, и как будет рвать и метать. Говорил о судьбе и
шансе, что просто обязан был выпасть ему, о том, как он охренел,
когда звонили в скайпе, и выглядел как дебил, когда ляпнул то самое
слово.
Разговор закончился сожалениями, что Димас не выиграл сразу две
капсулы, и пьяными обещаниями найти или выбить крутейшую пуху,
которую продаст за три ляма, чтобы мы играли вместе.
Настроение колеблется между радостью от лютого подгона лучшему
другу и грустью от того, что наступил конец нашим марафонам. Весы
настроения нерешительно замирают, но дрянное чувство зависти,
качает их в сторону депресняка и желания нажраться.
Делаю чай и бутеры, подо мной скрипит табуретка. Чекаю статус
Димона в скайпе - “Не в сети”. Пожалуй, сегодня можно не ждать.
Играть одному - нет настроения. Запускаю стрим. Матерый катала на
тинкере унижает неопытных геймеров - годный контент. Можно не
задумываясь смотреть, как психует вражеская команда, предпринимая
уже пятую попытку гангнуть его из смоков. В очередной раз ничего не
выходит, трое из них отправляются в таверну, после чего пишут в
общий чат наполненные гневом “гребанный стример” и “мудак со
скриптами”.
Из комнаты доносится рингтон. Пустоту внутри заполняет
беспокойство. И когда телефонный звонок перестал быть маленьким
счастьем, к которому бежишь сломя голову? Любой заранее не
оговоренный входящий воспринимается как вестник чего-то плохого.
Начальник тащит в выходные на работу? Хозяйка избавляется от
квартиранта? Проблемы дома? Все ли в порядке с мамой?