Новые надписи не появились. Подношу ухо к двери - тишина.
Перебираю ключи из связки - не подходят. На всякий случай стучу,
спускаюсь на площадку ниже. Тридцатисекундную тишину нарушает лишь
пение птиц, ухожу.
Словно владелец нехилой тачилы три раза прокручиваю ключи вокруг
указательного пальца. От чего они? В голову закрадывается тревожная
мысль о том, что Скок запер Макса в одной из этих квартир. Если
так, то дело - дрянь. Адресов на них не написано, а на то чтобы
проверить все, уйдет ни один год.
Ладно, на крайняк, у Макса всегда есть возможность экстренно
покинуть игру. Точно! Это же игра. Мирон. Игра. Компьютерная. Игра.
Расслабься.
И в правду, чего это я? Походу из-за Тонкого так не парился, как
из-за Скока. Лучше подумай, что делать дальше.
Со слов Макса все прут в основную локацию. Можно сходить на
разведку. Перетереть с кем-нибудь, пати замутить. А можно сдать
квест с портсигаром…
- Чего, бля? Это кто говорит? У нас же уговор с Максом был:
подгоняет инфу; валим Скока; он сдает квест. Чего началось?
- Добрый день! Это Мойша говорит! В том то и дело, что валите.
Договор был заключен на условиях взаимного сотрудничества. Ты же
сделал все сам. И заслуживаешь награду, как никто другой.
- Да ты гонишь!?
- Базарю!
Соглашаюсь. В этом есть смысл. Наверно стоит придержать
разрастающийся отцовский инстинкт. Парень, конечно, красавчик, и я
в долгу перед ним, но так уж случилось, что Скока я в соло завалил.
Еще раз напоминаю себе, что тизер - всего лишь игра. Решаю, что
если сегодня не встречу, то завтра сдам портсигар.
Возвращаюсь к зданию, где пас Скока, взбираюсь на крышу.
Шестикратный зум бинокля позволяет рассмотреть (не поверишь) в
шесть раз больше. Тщательно осматриваю улицу, крыши, окна
близлежащих зданий. Обстановка выглядит спокойной. Скока не видно.
Спускаюсь.
Оставляю позади себя район респа и старенький Гольф. Улочка
заканчивается, упираюсь в проспект.
Время - около девяти. Проспект оживает. Люди вытаскивают из
близлежащих зданий складные столы, торговые палатки. Очень похоже
на старый добрый рынок, где меряешь джинсы на картонке, а
словосочетание “турецкое качество” увеличивает цену на китайский
ширпотреб в полтора раза.
Усаживаюсь на ступеньки здания с табличкой “Школа искусств №9”.
В пятидесяти метрах от меня мужик в джинсовых шортах и черном
свитере таскает в торговую палатку мечи. Вооружаюсь биноклем,
отслеживаю каждый его шаг.