Сообщение достаточно короткое, чтобы оставить непрочитанным.
Могу сделать вид, что охренительно занят новым проектом и у меня
нет времени на болтовню в соцсетях.
Что за проект? Да так - ерунда... Конкурирующая фирма предложила
контракт на индивидуальных условиях, когда узнала, что я
увольняюсь. Ничего особенного, прилетели за мной на вертолете.
Менеджер по персоналу стоял в прихожей на коленях, молил вытащить
их компанию со дна, все брюки в побелку уделал. Пришлось
согласиться.
Мечтатель...
Возвращаюсь к сообщению. Открывать? Дилемма. Вот я давно взял за
правило: если хочешь, чтобы твое сообщение прочитали, пиши
десять-пятнадцать слов. На земле не найдется чудовища, которое
сможет удержаться, чтобы не прочитать сообщение от бывшего, если
оно заканчивается многоточием. Разве что, какое-нибудь лишенное
чувств существо из… Дом 2? Да не, бред какой-то…
Не стал ничего выдумывать. Ответил правду: “Все нормально”.
Опомнился, что не написал “привет”, дописываю следующим
сообщением. Мизинец замирает над кнопкой “Enter”, падает на
“Backspace”. Закрываю страницу.
Зачем страдать от похмелья, если можно отдать его на откуп
тизеру? Заказываю тачку, одеваюсь. В кармане джинсов звенят ключи.
Димас вчера сказал, что будет реже появляться в гараже, хочет
вернуться к работе. Вручил мне ключи, заплетающийся язык вырулил
гордое: “мой гараж - твой гараж”.
Приходит СМС от службы такси. Спускаюсь, едем.
Вываливаюсь из машины, жадно вдыхаю свежий воздух. Гребаная
елочка, раздолбанные дороги и суетной водила сделали мою поездку.
Еще пару минут и пришлось бы просить остановиться. Отпускаю
бомбилу, воюю с подступающими к горлу чаем и печеньками.
Попустило.
Захожу в гараж. Шмотки падают на пол, залажу в капсулу. Насосы
делают из меня лепешечку, похмелье остается в реале.
… … ...
Хватаю портсигар, хлопает дверь, ключ прячется за
мусоропроводом. Вбегаю в подъезд к Максу. Глаза скользят по обивке
двери, ответ так и не появился, сквозь щель толщиной в палец из
квартиры пробивается свет.
Рука тянется за ножом. Поднимаюсь на площадку, заглядываю
внутрь. Возле зеркала крутится пацан. Вытягиваю вперед нож, дергаю
дверь на себя.
Чувак в мятых брюках и туфлях напяливает майку. Из отверстия
появляется волосатая голова. Зачесывает растрепанные волосы назад,
встречается со мной взглядом. На бледно-белом лице выделяется
черная растительность, покрывает бороду, щеки, поднимается к
вискам. Под запавшими глазами отливают бордовые круги. Взгляд
слегка затуманен. Не боится.