Следующие десять кругов комп будет отсеивать уже по тридцать
процентов. Напряжение возрастает. Чувствую, как отношение к
происходящему от “постебемся пятничным вечером и пойдем катать в
КС” постепенно меняется до “твою мать! а шансы то есть!”.
Ведущий запускает рулетку. Музыка в студии с задорного
ковбойского кантри меняется на эпик смесь из барабанов и мощного
женского голоса. Кажется, что в студию вот-вот ворвутся орды
Сарумана.
- Три! Два! Один! - орет ведущий вслед сменяющимся цифрам.
Бам! Две с половиной тысячи могут заниматься своими делами. Мы
все еще в упряжке. Разговоры в скайпе почти прекращаются. Слышу в
основном клацанье его мышки и клокочущие глотки. Наши переклички
превращаются в обмен информацией между бойцами спецподразделения
“Альфа”:
- Ну?! - шипит Димас.
- Я прошел, - сжимаю зубы, чтобы скрыть девичье предвкушение
перед концертом Джастина Бибера.
- Тоже, бля! - Димон позволяет себе больше, но тут же гасит
запал, - Все! Тихо!
Еще через пару кругов мы бросаем в чат без эмоциональные “да”.
Детское суеверие, что чем больше треплешься, тем меньше шансы,
превращается в не требующую доказательств догму, постулат,
аксиому.
“Накаркаешь”, “сплюнь” и “постучи по дереву” перестали быть
просто приметами, теперь это конкретные инструменты для достижения
цели.
Прошел восемнадцатый круг. Что-то щемануло в груди. Капли
холодного пота стекают с подмышек. Понимаю, что левая рука уже пять
минут сжимает покореженную банку. Ослабляю хватку. На том конце
слышу томное дыхание.
- Димон, сердце выдержит? - вспоминаю, что он недавно ходил к
врачу с болями, разряжаю обстановку.
- Жив, пока! - смеется в ответ.
- Пятьсот четыре человека, мужик! - слегка подбадриваю.
- Да, заткнись, ты!
Чувствую, как потрясывает руки. Последний раз так билось сердце…
Когда? Наверное, когда Полина выходила из туалета с
экспресс-тестом. Увидел одну полоску, и сковывающий страх исчез. То
же самое случится и сейчас, если увижу на экране надпись: “К
сожалению, вы покидаете розыгрыш”.
Проходит еще один круг. Надписи нет. Молчу. Молчит и Димас. Его
не выбило - я бы точно услышал пару сочных фраз. Прекратились
щелчки. Только голос ведущего шумит на моей кухне.
Закончился девятнадцатый круг. Игру приостановят после
двадцатого, но пауза нужна прямо сейчас. Была б моя воля - я бы
остановил этот гребанный розыгрыш на неделю! Кажется, именно
столько понадобиться, чтобы отдышаться, и остановить эту
вибрирующую штуку внутри меня. Но тайм-аут попросить нельзя.
Ведущий неумолимо давит: пять! четыре! три! два! ОДИН! Закрываю
глаза…