А ты глаза-то протри – опухли. Чего замуж не идешь? На меня не надейся. Меня скоро на остров укатают, и что делать будешь? По публичному? Без рекомендаций? Или что – процентщицей станешь? А тебя русский студент пришибёт и сестру твою Лизавету, топором, потому, что хотел мое место занять в Санкт-Петербурге. Дерьмо жизнь. Маршалы – продают меня же при живом мне, мне же. Провалиться вам всем, уеду в Луизиану к дяде Вито, буду крокодилов ловить и разводить на кожи.
Прислуга: Грубый вы человек, сир. Я, может, плакала-рыдала о судьбе великой нашей Франции после вас. Меня вот юный Эжен Делакруа приглашал для картины (это я на закладке в книге видел картину Делакруа «Свобода, ведущая народ»), а взял Аврорку Миссонье. Я девушка хрупкая не могу инфраструктуру чинить, а пыли много, так это год такой. А как вас на остров-то укатают, я мемуары напишу «Тортик в коробке», мне один писатель безработный посоветовал, и продам мсье Деланже, у него издательство есть, «На Сене» называется. Может, пока скушаете что-нибудь? Я позавчера тортик испекла «Наполеончик в детстве на фоне Корсички родной, с черной лошадкой, зайчиками, пушечкой и пирамидками». Не хотите? Да, понимаю, зачерствел немножко, я тоже не хочу.
Наполеон: Вчера беседовал со знаменитым нашим доктором мсье Жеромом Требиньи. Знаете, говорит, дорогой вы наш император, что за всю историю медицины не отмечено ни одного случая, чтобы у сумасшедшего была мания считать себя «Наполеоном»? А у писателей (я имею в виду в книгах) все наоборот? Как вы думаете – почему? Ничего, отвечаю машинально, док, все впереди. Ну, не люблю я докторов, и никто не любит, об этом он не спрашивает, чужие дела интереснее, само собой…
Дальше во сне прислуга начинает сомневаться, что, мол, он какой-то не такой «Наполеон». Говорит, у него на голове не треуголка вовсе, а крышка от новогоднего торта. На крышке – Дед Мороз, лицо красное, замахивается холодильником на женщину (в форме Снегурочки), а она кричит (в пузыре изо рта надпись – «Не морозь меня! Идиот…»). В левом углу крышки конь вороной бьет копытом по льду, пытается добыть сена, рядом два зайца. Один заяц говорит другому: «Зря это он».
Другой: Это почему так?
Один: Нету там сена. Это ж старая Смоленская дорога. Тут никогда сена не бывает, и сейчас нет.