Хозяин захлопывает дверь. Взводит курок. Чувствую, что скрипку он не тронет, не знаю, почему… потому что не тронет, потому что ему нужна скрипка, никто из нас, только скрипка…
Электрогитара падает с простреленным корпусом, вцепляюсь человеку в волосы, он взводит курок…
С грохотом разлетается дверь, растерзанная огромной стаей. Ещё не верю себе, когда вижу всех, всех наших, и скрипок, и граммофонов, и гитар, и арф, и лир, и… о-ох, они еще и два рояля пригласили, и фортепьяно…
Чёрт…
Вылетаем из дома. На лету хочу подхватить раненную гитару, хватаюсь за гриф, не чувствую пульса, понимаю – мертва…
– Свобода-а-а!
– Ур-рр-аа-а-а-а!
– На-а-а-шии-и взяа-а-а-ли-и-и-и!
Кричим на голоса, кто во что горазд, летим над городом…
– Они погибли? – спрашивает скрипка.
Не знаю, что ей ответить. Скрипка всхлипывает, обнимаю её крылом…
– Веснаа-а-а-а!
Несутся над полями наши голоса.
Несемся мы – домой, к родным городам.
Весна пришла.
Кончились скитания на чужбине, на той стороне луны, теперь можно и на землю вернуться.
Люди выходят из домов, прикладывают руки козырьком к глазам, смотрят, как мы летим. Конечно, кто и ловушку поставит, не без этого, кто и поймает нашего брата. Кто и в клетку посадит, не без этого. Ну, это нам самим надо ухо держать востро…
Возвращаемся в город, город встречает нас весенней прохладцей. Облетаем родные дворики, ратуши, врываемся в городские парки, люди щелкают нас на телефоны, смотрите, смотрите, летят…
Летим.
Уже подумываю, где мы со скрипкой совьем гнездышко. Уже точно знаю, что никто не будет гневно шипеть в спину, где это видано, граммофон – и скрипка…
– А то давай возле кладбища, – предлагает скрипка, – место спокойное, тихое, никто не позарится…
– Тоже верно, – в который раз думаю, до чего умна моя скрипка, я бы в жизни не догадался – близ кладбища…
– Вот здесь, – скрипка влетает под сень старого дуба, который раскинулся над могилами. Понимаю, что здесь можно поставить целый дом, было бы желание. Оглядываю ряд памятников, кресты, обелиски, любим, помним, скорбим…
– Смотри! – скрипка показывает на памятник за оградой, даже не понимаю, что её насторожило, памятник как памятник, ничего такого…
– А что?
– Да ты на фото посмотри!
Смотрю на фото. Не верю себе.
– Что-то знакомое…
– Эх ты! Не узнал?
Спохватываюсь. Ну конечно. Он самый. Человек с золотыми руками. Кажется, вот-вот подмигнет мне с памятника.