– Отвали, слышишь? Достала… – роняет он и добавляет сердито. – Адрес продиктуй, куда завезти шмотки. Видеть тебя больше не желаю…
– Что случилось? Я ничего не понимаю…
– Прекрасно, Влада, – цедит Ростислав. – Если в течение часа не надумаешь, я их выкину нахрен.
– Нет! Пожалуйста, нет! – вскрикиваю я. – Я сама приеду. Все заберу. Может, тогда поговорим? – предлагаю совершенно убитым голосом.
– Не знаю, Полетаева, – отрезает Ростислав. – Я тут занят немного…
Звонок отбивается, а я как дура все еще держу трубку у уха. А затем, сквозь слезы смотрю на черный экран.
Слава. Слава. Почему ты так со мной?
Еще сегодня утром все было замечательно. Мы ели в постели блины и клубнику со сливками. От воспоминаний лицо заливает жаром. А по щекам бегут слезы разочарования и обиды.
Перезваниваю, но абонент уже недоступен.
Бред какой-то! Ну, не мог же он меня бросить? Или он так всегда расстается с глупыми девицами, возомнившими себе невесть что?
«Зачем покупать корову, если уже напился сливок?» – приходит на ум старая бабушкина поговорка.
Нужно поговорить с ним! Сейчас же!
Подскочив с лавки, решительно вытираю слезы. И со всех ног несусь к метро. Спотыкаясь, спускаюсь вниз по лестнице. Задеваю прохожих.
«Еще не все потеряно. Достаточно поговорить. Объясниться, - уговариваю саму себя дорогой. А приехав в Сестрорецк, не спеша бреду к небольшому особняку. Есть время подумать и собраться с мыслями.
Мужики обычно пугаются, когда на них напирают.
Но Ростислав далеко не мальчик. Взрослый мужчина, умудренный опытом, облеченный властью известный бизнесмен.
Может, он расстроен чем-то другим? А выместил на мне. Мало у него неприятностей. А тут еще я без подготовки.
«Сейчас поговорим и вместе посмеемся», - не теряю я надежды.
Открыв калитку, прохожу мимо мрачного охранника. Натыкаюсь на Гришу, личного помощника Ростислава Градова..
– Ваши вещи еще не собраны, Влада Николаевна… Подождете? – кивает он на садовую скамейку около будки охраны.
– Я сама, – в смятении мотаю головой. – А Ростислав Владимирович? – спрашиваю робко.
– Занят, – кривится Гриша. – У него люди…
– Мне надо с ним поговорить. Пожалуйста!
Складываю ладошки в молящем жесте. Но личный помощник Градова не пробиваем.
– Нет. Не рекомендуется, – неохотно выжимает он из себя каждое слово. – Вам лучше уехать… Если нужно куда-нибудь отвезти, скажите. Вызовем вам такси…