Я кончаю с глухим выдохом – и одновременно десяток ржавых болтов вкручиваются мне в башку.
Сука.
На минуту просто теряю зрение, падаю на спину, плашмя, камнем иду ко дну, где нет ни единого звука, кроме безликого шепота.
Эта дрянь живет в моей голове уже год.
Сгусток аномальных клеток.
Опухоль.
Неоперабельная, потому что засела, словно противотанковая мина, так глубоко, что хирургическое вмешательство может сделать меня глухим или слепым. Или тупым. И пока что доброкачественная, поэтому врач считает, что я редкий везунчик.
Отворачиваюсь, привожу в порядок одежду и практически вслепую иду к бару.
— Первый тест можно сделать через неделю, - говорит Полина. – Потом сдать кровь на анализ.
Я наливаю еще порцию «Ямазаки»[1], делаю глоток, но в горло не протолкнуть.
Спокойно, Адам, это просто, сука, долбаная опухоль.
Все-таки глотаю, позволяю себе вольность: запрокинуть голову, затянуться только что закуренной сигаретой, смешать в глотке шоколадно-ореховый вкус мягкого виски и табачную отраву. Я так много курю, что по всей логике должен бы сдохнуть от рака легких, но с моими легкие все в порядке, хотя на органы их из меня, конечно, не вынут.
Когда я поворачиваюсь, Полина уже застегивает пуговицы на блузке.
У меня с детства слабость к сломанным игрушкам, а она именно такая: красивая сломанная кукла. Куда красивее сестры. Всегда считал Куклу конченой дурой, если честно. Одной из тех пустоголовых куриц, которые ищут любовь на головке члена расписного красавца. В ее случае еще и всем известного балабола с игрозависимостью, но эту правду она узнает не от меня.
— Выбери цвет, - говорю я, нарочно игноря ее разговоры о беременности.
— Цвет… чего? – не понимает она. Последним плавным движением расправляет складку на юбке.
— «Мазерати».
— Черный, - не раздумывая отвечает она.
— Любишь классику?
— В красном у меня будет «Порше».
Мне нравится ее честность и наглость. Кроме того, что мне, безусловно, нравится ее фигура и внешность.
Я помню, как впервые увидел Полину. Меня пригласили сказать какую-то пафосную речь перед выпускниками института, который периодически получает что-то вроде помощи из моего благотворительного фонда. Терпеть не могу говорить громкие слова о будущем, о призвании и тому подобной ерунде, но пришлось соглашаться. Моя речь была короткой, около десятка предложений, и, насколько я помню, она не очень порадовала ректора, потому что я никогда не говорю «по бумажке», и точно не то, что хотят услышать. Но мужик пожал мне руку и высказал восхищение глубине моей мысли. Куда бы он делся?