Я очень надеюсь, что каждый сможет узнать свой город, а те, кто так и не узнают, поверят в то, что он есть, и отправятся на поиски.
Но сначала мне бы хотелось задать вам один маленький вопрос: – Скажите, пожалуйста, а вы верите в волшебников и (или) в волшебство?
Нет – нет, если не хотите или не можете – можете не отвечать. Вопрос был более чем риторический. Но чтобы не быть голословным, отвечу сам.
Да – Верю.
Может быть не столько в волшебников, сколько в возможность волшебства. Скажу – больше. Я не столько верю в волшебников, сколько сам хотел бы быть им. Но, увы… Хотя если я не могу быть им сам, то может быть я смогу подарить вам маленькое волшебство? Потому что (открою вам мою тайну) я всегда считал что сказочники – если не маленькие волшебники, то почти волшебники. И если, я не могу быть последним, то почему бы не попробовать…
Да!.. Перед вами – сказка.
Повесть-сказка, или сказочный рассказ или просто повесть, или просто сказка… Как бы ее не называли – перед вами волшебная история.
Я очень надеюсь, что моя рассказка доставит вам минуты радости, заставит поверить во что-то светлое, поверить в мечту.
Пожалуй, не буду больше ничего писать, а то открою невольно перипетии сюжета.
Скажу только, что мой герой пишет стихи. Наверное потому, что он немного похож на меня. Пару месяцев назад я написал одно стихотворение. Мне хочется завершить им это маленькое предисловие. Стихотворение написано через год поле рассказки, но мне кажется, что оно очень близко к ней и по сути, и по настроению. Мне кажется, что и мой герой мог бы его написать. Давайте будем считать, что таким вот образом, он приглашает вас в свой волшебный мир.
Я читаю стихи и делю их на «верю – не верю».
Я считаю секунды, деля на «сезон – не сезон».
На отрезках дорог нас встречают незримые двери
Мы проходим сквозь них.
Так не хочется думать «на зло».
Не на зло… Вопреки… Вместе с тем…
Для того… Потому что.
И стихи не причём (я, вообще, не умею читать).
Просто тихо бреду несмешной, нецелованный «мучо»
И не знаю я точно, кому я ещё не чета.
Цель пока что не цель. Не добро и не зло панацея.
И пройдённый отрезок уходит с рассветом как сон
И не знает никто у кого он ещё на прицеле.
Лишь порою сигналит сквозь тьму за спиною клаксон.
Я ещё не пишу, но уже я не строю иллюзий.
Я сличаю стихи и делю их на «так и не так».