Строка набежала на строки,
как волны на борт корабля.
Когда бы в том не было проку,
тогда б не вращалась Земля.
Не падали б полночью звёзды,
не билась в тревоге струна…
Родная, ещё ведь не поздно.
Тревога – не наша вина.
Волна набежала на берег.
Мы слышим опять голоса.
И значит, что снова мы верим.
Последнее дело – бросать.
Следы заполняет водою
опять нас догнавший рассвет
и шепчет: «Ребята, вас двое.
Вам выпал счастливый билет.»
Билет?.. Это значит дорога.
Дорога – ветров новизна.
Пусть песен сегодня не много,
но те, что поются, – из сна.
Из синих бездонных просторов.
Из тёплых московских берлог.
Нам снова распахнуты шторы
и кем-то приподнят полог.
И вид, что откроется скоро,
Конец ознакомительного фрагмента.