Из миллионов нынче пишущих… - страница 10

Шрифт

Интервал

Загрустило лето

О своей кончине.

Хмурит в небе тучи,

Льёт на землю слёзы.

Ах, утонут в осени

Сини и теплыни!

Ах, умолкнут соловьи

И завянут розы!

Осень – это тоже

Что-то вроде лета,

Только чуть похуже,

Чуть похолоднее.

Осень – это здорово,

Особенно поэтам,

Но сквозь осень зимними

Холодами веет.

Золотая осень

Или «Бабье лето»,

Как вы дивно хороши,

Особенно вначале.

Как игрушка для детей,

Как лекарство для души

Для разнообразия,

Чтобы не скучали.

А представьте, если бы

отменили осень,

И оставили в остатке

Лишь сплошное лето.

Ну и

Чем тебе не «Рай» —

Наслаждайся, загорай.

Это безобразие,

есть, конечно, где-то.

Нам же осень хороша,

Без неё грустит душа.

Холода нас не страшат,

Слякоть не пугает.

И не прав, конечно, тот,

Кто «прекрасную» не ждёт.

Значит это не поэт,

Кто её ругает.

А «писательский наш цех»

Любит осень больше всех,

Прославляя в святцах

Золотую личность

За земную красоту,

За осенний урожай,

За осенние дожди,

И за поэтичность.

Осенняя музыка

Краснеет калина

Калиновым цветом,

А щедрое солнце

Прощается с летом.

Сентябрь уже дышит

Осенним приветом,

А небо сияет

Серебряным светом.

Осенняя музыка

В стиле барокко

Тревожит нам души

И радует око,

А время,

Как легкокрылая бабочка,

Летит

И от нас убегает жестоко.

Низкие, рваные, серые тучи

Низкие,

рваные,

серые тучи —

В них море воды.

Где-то

от засухи

стонет Европа —

Недалеко до беды.

Низкие,

рваные,

серые тучи

Сеют печаль.

Новая осень

ниспослана Богом,

А лета прошедшего,

Всё-таки, жаль.

Дождь монотонный

И хмурое небо

Наводят тоску.

Что же там будет

На переходе

К новому жизни куску?

От неизвестности

Мечутся думы,

Сердце дрожит.

Грустно всё это.

До нового лета

Как бы дожить?

Осенний привет

После Пушкина

Трудно описывать осень,

А о ней не писать,

Так же в общем-то трудно:

Карнавал светомузыки,

Буйство цветов —

От такой красоты

Строчки зреют подспудно.

И созрев,

Словно яблоко падая с ветки,

Будто сами собой

Пробиваются в души.

Будто синие шорохи,

Выйдя из клетки,

Проникают внезапно

В сверх чуткие уши.

Будто неба лазурь,

Будто дым и туман,

Будто мёртвое золото

Листьев опавших,

Будто крики,

идущие к нашим умам,

мыслей…

умерших или

без вести пропавших.

Осень!

Время раздумий

И время плодов.

И в житейских делах,

И в поэзии тоже

От «прожитых» дорог,

От нелёгких трудов,

Сердце с грустью

Ушедшее время итожит.

Если были находки,

Вспыхнет радости свет.

Следующая страница