Тропа. Избранное - страница 8

Шрифт
Интервал
Всё проходит: осенью – невзгоды,
Летом – зной, зимою – снегопад.
Не просил у неба я погоды,
Был всегда любой погоде рад.
Новый день как новая страница
В Книге Жизни. Сколько ж их всего?
Снова в путь, в полёт за Синей Птицей.
Птицей Счастья. Горя моего…

Царское Село

В зеркале прозрачно-голубом
Древние преданья мне видны.
Над Екатерининским дворцом —
Музыка осенней тишины.
На балу, средь вальсов и свечей,
Я найду укромный уголок,
Чтоб воспоминанья этих дней
Превратить в рельеф волшебных строк.
Может быть, аллеи и мосты
Приоткроют царственный покров?
Нарисуют тайные черты
Долгожданных сокровенных слов?
Мне б вернуться в прошлые века,
Пролететь над садом, чуть дыша…
Не молчи, дрожащая рука!
Говори, кричи, твори, душа!

«Переступив через черту…»

Переступив через черту,
Запрет нарушишь вековой.
Пройдёшь по тайному мосту,
И распахнётся пред тобой
Чудесный мир из детских грёз,
Рождённый будто в дивном сне.
По тропке, сотканной из звёзд,
Ты взмоешь в небо на коне,
Сольёшься с гладью облаков,
Наполнишь душу тишиной
И над громадой городов
Промчишься, слепый и немой.

Евгения Князева

Кандидат наук, преподаватель филологического факультета Пермского государственного университета имени А. М. Горького. Победитель краевого конкурса памяти В. Дементьева. Стихи публиковались в коллективных сборниках. Соавтор сборника стихов «Три четверти вальса» (А. Мансветов, 1994).

«Я живу не днями, а минутами…»

Я живу не днями, а минутами,
Стрелкой золотой на циферблате.
То бегу, то отстаю, то путаю
Все цвета на летнем моём платье.
Их так много: розовых и солнечных,
Блёклых серых и аквамариновых.
Радостей безжалостно испорченных,
Горестей простительно забытых.
Дни мелькают длинной вереницею,
Меченые кем-то цифрой-именем.
Только зависает над ресницею
Прожитое облако на синем.

Экспромт на осень

Заутюжил меня сентябрь
Сероглазым дождём вразброску.
Прошлой грубости дней полоски
Оторвал от себя календарь.
Чёрной чайкой взметнулись листы,
Цифры падают, лет не считая,
Их проносится быстрая стая
Через реки мои и мосты.
И летят они в тёмную глушь
Детской памяти, милой улыбки,
Где минуты казались так зыбки,
Словно рябь замерзающих луж.

Два или оба

Два взгляда в сырую вечность,
Промокшую от дождя,
Смешная моя беспечность,
А в этой беспечности – я.
Где странный и чудный ребёнок,
Там взрослый с почтенным лицом,
Заплакавший словно спросонок,
Следующая страница